La Hora del Cuento

Liberando Libros

2011-10-20T17:54:00.000-07:00

Desde septiembre de 2003, La Hora del Cuento, trabaja incansablemente procurando rescatar el hábito de la lectura.

Bajo este proyecto se dio inicio a las jornadas de Narrativa infantil, los Talleres de Lectura y Escritura Infanto Juvenil y los Encuentros de Narradores y Poetas, entre otras actividades.

Este año trabajamos en una nueva propuesta: el 21 de Octubre, ¡llevamos la biblioteca a la calle!, “Liberamos 162 Libros”, los dejamos pasear en los colectivos, taxis, hospitales, plazas, bares…, los “olvidamos” en algún lugar, donde sabemos que alguien podrá encontrarlos, leerlos y disfrutarlos con la única consigna de que una vez leído, quien lo haya encontrado vuelva a “olvidarlo”, para que otra persona tenga la misma satisfacción de encontrarlo.

Sabemos que no son muchos libros pero confiamos en que otras personas quieran sumarse a esta propuesta liberando en algún lugar un libro que halla sido significativo en su vida… ¿No sería maravilloso descubrir que “ese” libro puede inspirar a otros?.
Sumate!!!!

Ganadores del VI Concurso Nacional de Sonetistas

2011-08-21T12:54:00.000-07:00

VI Certamen Nacional de Sonetistas “Bialet Massé”

Primer premio

Por la obra: Leve Idea del Día

Autor: Adriana E. Dellorefiche

Segundo premio

Por la obra: La Comedia

Autor: J. Eduardo Vaschetti

Tercer premio compartido

Por la obra: Voy a Pintar tus Calles

Autor: María Ester Ferrando

Por la obra: El Ciego

Autor: Guillermo Santos Ledri

Primer Mención

Por la obra: Despertar

Autor: Josette Digna Sabaté

Ganadores VI Concurso Nacional de Cuento Corto

2011-08-21T12:45:00.000-07:00

VI Concurso Nacional de Narrativa –Cuento Corto-

Primer premio

Por la obra: Una Nueva Cita

Autor: Daniel Horacio Brondo

Segundo Premio

Por la obra: La Niña de Piedra

Autor: Walter Bartolozzi Levis

Tercer premio

Por la obra: Último Escalón

Autor: Marta Julia Ravizzi

Primera Mención

Por la obra: Espejo ovalado

Autor: Norma Nélida Tozzi

Segunda Mención

Por la obra: Cortometraje

Autor: César Nella

VII Encuentro Nacional de Narrativa -

2011-05-30T16:52:00.000-07:00

Sitio Histórico homenajeado en la VII Edición del Encuentro de Narrativa

Monumento del General San Marín

En 1950 en celebración al centenario del fallecimiento del General San Martín, el entonces intendente de Bialet Massé Don Pedro Pueyo, abuelo del actual intendente municipal Gustavo Pueyo, crea una comisión pro -festejo, destinada a conmemorar la figura del Libertador.
Para ello idearon la construcción de un monumento que fue confeccionado por el Regimiento de Pontoneros y Especialidades de Ingeniería que estaba en ese momento radicado en la actual comuna de San Roque.
Las piedras que revisten el monumento fueron expresamente traídas de la Cordillera de los Andes, emulando así la inmemorial hazaña de un de los héroes más importantes de nuestra historia.
Sin embargo inexplicablemente durante la intendencia del ex intendente municipal Don Edgardo Alvigini, el busto perteneciente al General San Martín y la placa conmemorativa de su hazaña fueron sustituidas por la figura de cuerpo completo del General Manuel Belgrano, al menos así lo indicaba la nueva placa conmemorativa colocada en la montaña de piedras.
El 17 de agosto de 2004, tras haber asumido la gobernación del municipio el actual intendente, durante el desfile cívico – militar en homenaje al General San Martín, se procedió a desagraviar el monumento restituyendo el busto y placa al lugar del que no debieron haber salido jamás.

Fotos del VII Encuentro Nacional de Narrativa -Cuento Corto-

2011-05-30T15:28:00.000-07:00

Queridos amigos pronto estaré subiendo más fotos espero que ustedes tambien se animen a subir las suyas...

Sor Juana Inés de la Cruz

2011-05-29T16:31:00.000-07:00

Según Diego Calleja, primer biógrafo de Sor Juana Inés de la Cruz, la poeta habría nacido el 12 de noviembre de 1651 en San Miguel de Nepantla, sin embargo el descubrimiento de un acta de bautismo retrasó la fecha de nacimiento a 1648. Varios críticos aceptan la validez del acta de bautismo en tanto otros opinan que corresponde a una pariente o una esclava.
Sus padres, Pedro Manuel de Asbaje y Machuca e Isabel Ramírez de Santillana nunca se unieron en matrimonio legítimo, hecho que Sor Juana intento ocultar en su testamento al identificarse como: "hija legítima de don Pedro de Asbaje y Vargas, difunto, y de doña Isabel Ramírez". Su madre, en principio, también lo negó, pero en un testamento fechado en 1687 reconoce que todos sus hijos, fueron concebidos fuera del matrimonio, tres de Manuel de Asbaje y Machuca y tres de Diego Ruiz Lozano.
La niña pasó su infancia entre Amecameca, Yacapixtla, Panoaya y Nepantla. Allí aprendió náhuatl con los esclavos de las haciendas de su abuelo. Aprendió a leer y escribir a los tres años al tomar las lecciones con su hermana mayor a escondidas de su madre.
Su afán de saber era tal que intentó convencer a su madre de que la enviase a la Universidad disfrazada de hombre, puesto que las mujeres no podían acceder a ésta. A los ocho años, entre 1657 y 1659, ganó un libro por una loa compuesta en honor al Santísimo Sacramento.
En 1656 a la muerte de su abuelo, su madre la envió a la capital a vivir a la casa de su hermana, María Ramírez, donde estudió latín “en veinte lecciones”. En 1664 ingresó a la corte como dama de compañía de la virreina, Leonor María Carreto, marquesa de Mancera, a la que dedicó algunos sonetos con el nombre de Laura.
El virrey, admirado de su curiosidad científica y de su sapiencia, hizo reunir a cuarenta letrados de todas facultades para someterla a un examen sin igual del cual, por supuesto, salió triunfante, dejando admirados a los sabios por haber contestado con sabiduría toda pregunta, argumento y réplica que estos le hicieran.
La corte virreinal era uno de los lugares más cultos e ilustrados del virreinato donde solían celebrarse fastuosas tertulias donde la adolescente desarrolla su intelecto y sus capacidades literarias. En repetidas ocasiones escribía sonetos, poemas y elegías fúnebres que eran bien recibidas en la corte.
Harta de la vida cortesana decidió entrar a un convento porque, según ella misma decía: “para la total negación que tenía al matrimonio era lo más decente que podía elegir en materia de la seguridad de mi salvación”. Primero entró al convento de San José de las Carmelitas Descalzas en 1667 pero salió de ahí a los tres meses, por la severidad de la regla y el rigor de la orden. Después ingresó a la orden de las jerónimas, en el convento de Santa Paula, donde profesó el 24 de febrero de 1669.
En el convento, hizo oficios de contadora y archivista pero, más que nada, se dedicó al estudio y a la escritura. Dentro de su celda - que era individual y espaciosa- llegó a poseer más de 4.000 volúmenes, instrumentos musicales, mapas y aparatos de medición En 1674 sufre un durísimo golpe: el virrey de Mancera y su esposa son relevados de su cargo y en Tepeaca, durante el trayecto a Veracruz, fallece Leonor de Carreto a ella dedicó Sor Juana varias elegías, entre las que destaca "De la beldad de Laura enamorados”.
En 1680 se produce la sustitución de Fray Payo Enríquez de Rivera por Tomás Antonio de la Cerda y Aragón, marqués de la Laguna al frente del virreinato. A Sor Juana se le encomendó la confección del arco triunfal que adornaría la entrada de los virreyes a la capital, para lo que escribió su famoso Neptuno alegórico. Impresionó gratamente a los virreyes, quienes ofrecieron su protección y amistad, especialmente la virreina María Luisa Manrique de Lara, condesa de Paredes, quien a su partida llevó los textos de sor Juana a España para que se imprimieran.
Su confesor, el jesuita Antonio Núñez de Miranda, le reprochaba que se ocupara tanto de temas mundanos por lo que bajo la protección de la marquesa de la Laguna, decidió rechazarlo como confesor.
El gobierno del marqués de la Laguna (1680-1686) coincide con la época dorada de la producción de Sor Juana.
Durante mucho tiempo, no tuvo mayores problemas en su vida conventual hasta que en 1690 - 1691, escribió “una carta de más”. Esa misiva se publicó con el largo título de “Carta atenagórica de la madre Juana Inés de la Cruz, religiosa profesa de velo y coro en el muy religioso convento de San Jerónimo que imprime y dedica a la misma Sor Philotea de la Cruz, su estudiosa aficionada en el convento de la Santísima Trinidad de la Puebla de los Ángeles”, y era una crítica a un sermón del jesuita portugués Antonio de Vieyra, muy afamado teólogo de la época.
Esta crítica tuvo nefastas consecuencias aun cuando su publicación corrió a cargo de la citada sor Filotea, que no era otro que el obispo de Puebla, Fernández de Santa Cruz, que, finalmente, termina por reconvenirla y aconsejarle que se dedique a asuntos menos profanos y más santos.
Para 1692 y 1693 comienza el último período de la vida de Sor Juana. Sus amigos y protectores han muerto.
En la poetisa ocurre un extraño cambio: hacia 1693 deja de escribir y parece dedicarse más a labores religiosas, sobre todo a partir de la renovación de sus votos religiosos en 1694. Su propia penitencia queda expresada en la firma que estampó en el libro del convento: "yo, la peor del mundo".
Poco antes de su muerte fue obligada por su confesor (Núñez de Miranda, con quien se había reconciliado) a dedicarse exclusivamente al convento y a deshacerse de su biblioteca y su colección de instrumentos musicales y científicos, los cuales se vendieron para ayudar a los pobres.
A principios de 1695 se desata una epidemia de peste que hace estragos en toda la capital, pero especialmente en el Convento de San Jerónimo de cada diez religiosas enfermas, nueve morían. El 17 de febrero fallece Núñez de Miranda. Sor Juana cae enferma poco tiempo más tarde, pues colaboraba cuidando a las enfermas. A las cuatro de la mañana del 17 de abril, a los cuarenta y tres años, muere Juana Inés de Asbaje y Ramírez.
Fue enterrada en el coro bajo de la iglesia de San Jerónimo, aunque durante mucho tiempo se desconoció el paradero de su tumba. En 1978, durante unas excavaciones en el centro de la Ciudad de México, se hallaron sus restos aunque nunca pudo corroborarse su autenticidad. Actualmente se encuentran en el Centro Histórico de la Ciudad de México, entre las calles de Isabel la Católica e Izazaga.
Entre su vasta obra poética se destaca el Primero Sueño una silva descriptivo-filosófica de unos mil versos y que continúa la tradición de los sueños de ascensión del alma en busca de la suprema verdad, Dios o el supremo conocimiento.
Entre sus obras se cuentan, para el teatro, tres autos sacramentales: El cetro de José, El mártir del sacramento y El divino Narciso; dos comedias: Los empeños de una casa y Amor es más laberinto; en prosa Explicación del arco, Razón de la fábrica alegórica y aplicación de la fábula, las meditaciones del Rosario y la Encarnación, además de varios opúsculos y manuscritos hoy extraviados como El equilibrio moral y un tratado de música, El caracol. Al morir se editó el tomo que recopiló sus obras, Fama y obras póstumas.
Las aportaciones de Sor Juana al mundo de la cultura siguen siendo inestimables. Su presencia en el arte parece acrecentarse a medida que se le estudia, habida cuenta de que nada le fue ajeno.
Al igual que la música, la pintura, la escultura barrocas sus trabajos literario corresponden a la grandeza de la arquitectura novohispana y son el mejor ejemplo, no sólo del arte de la colonia sino de todo el arte mexicano.

DETENTE SOMBRA

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Escritores Premiados

2010-08-29T16:28:00.000-07:00

Es un placer para La Hora del Cuento y SALAC, Sociedad Argentina de Letras Artes y Ciencias, informar el resultado del V Concurso Nacional de Narrativa –Cuento Corto- y V Certamen Nacional de Sonetistas “Bialet Massé”
La entrega de certificados y antologías se llevará a cabo en la localidad de Bialet Massé, provincia de Córdoba en las instalaciones de FATIDA Hostal Colonial Serrano, dentro del marco del IV Encuentro Nacional de Narradores y Poetas "Unidos por las letras", que habrá de desarrollarse los días 23, 24 y 25 de Septiembre.
La entrega propiamente dicha se hará el día sábado 25 a las 20 hs.
En breve se estarán publicando todos los trabajos premiados.

¡¡¡Felicitaciones a los ganadores!!!

V Concurso Nacional de Narrativa –Cuento Corto-

Primer premio
Por la obra: Reflexiones Desde el Silencio
Autor: Alma Carrión de Dal Bó

Segundo Premio
Por la obra: Reencuentro
Autor: Alejandra Loreto Rojas Silva

Tercer premio
Por la obra: La Estrella de la Mañana
Autor: Juan Manuel De Césari

Primera Mención
Por la obra: Cuestión de Piel
Autor: María Isabel Clausen

V Certamen Nacional de Sonetistas “Bialet Massé”

Primer premio
Por la obra: La Eternidad
Autor: Juan Manuel Olveira

Segundo premio
Por la obra: El Agua que se Escapa
Autor: Silvia Estela Longoni

Tercer premio
Por la obra: El Mito
Autor: Jorge Alfredo Gaillardou

Primer Mención
Por la obra: Decepción
Autor: Juan Manuel Olveira

Segunda Mención
Por la obra: Allí Donde la Flor
Autor: Hilda Norma Vale

Tercera Mención
Por la obra: Soneto de los Fresnos Amarillos
Autor: Álida Jorga Allocco

2010-07-19T16:25:00.000-07:00

Cultivo una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca

en Junio como en Enero,

para el amigo sincero,

Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca

el corazón con que vivo,

cardo ni ortiga cultivo

cultivo una rosa blanca.

José Martí

Unidos por las Letras

2010-07-05T15:11:00.000-07:00

Estimados Amigos!:
Este año nuevamente los convocamos para ser parte de este “IV Encuentro Nacional de Narradores y Poetas “Unidos por las Letras” Bialet Massé – 2010”. surgido de la necesidad de los escritores por dar a conocer sus trabajos, de los poetas por encontrar un espacio diferente, donde podamos superarnos a través de variadas ponencias vinculadas al mundo de las letras, y de la imperiosa necesidad de hermanarnos en la magia poderosa de la palabra.
Los esperamos!!

Antón Pávlovich Chéjov

2010-06-22T07:37:00.000-07:00

En 1861, bajo el reinado del zar Alejandro II, se había decretado la abolición de la servidumbre. Los antiguos Mujiks se convierten en hombres libres; obligados a trabajar por sus propios medios, comienzan a formar una baja burguesía concentrada en el campo y en los reductos obreros de San Petersburgo y Moscú. Las rígidas estructuras de la nobleza se ven sacudidas por una clase que comienza a interactuar, los límites se desdibujan y el conflicto se patentiza entre los herederos de un orden estatuido en la sangre y los representantes de un nuevo modo de vida regido por el trabajo y el sacrificio.
La Rusia de la segunda mitad del siglo XIX, convulsionada por la agitación político-social que daría vida a la revolución, tomaba conciencia de su historia nacional de la mano de un grupo de intelectuales liderados por Pushktin, Tolstoi, Dostoievsky y Chéjov entre otros; y al mismo tiempo era protagonista de un cambio profundo que amenazaba quebrar los oxidados cimientos del sistema tradicional.

Antón Pávlovich Chéjov nació en 1860 en Taganrog, en el puerto principal del Mar de Azov en Rusia.
Era hijo de un tendero y nieto de un siervo que compró su libertad. Chéjov era el tercero de seis hermanos. Su padre, Pavel Yegorovich Chéjov, director del coro de la parroquia y devoto cristiano ortodoxo, les impartió una disciplina estricta y muy religiosa. Ese es uno de los motivos por los que Chéjov siempre fue un amante de la libertad y de la independencia.[]
La madre de Chéjov, Yevgeniya, era una gran cuentacuentos[] y entretenía a sus hijos con historias de sus viajes junto a su padre (un comerciante de telas) por toda Rusia.
El padre de Chéjov empezó a tener serias dificultades económicas en 1875; su negocio quebró y se vio forzado a escapar a Moscú para evitar que lo encarcelaran. Hasta que no finalizó sus estudios de bachillerato en 1879, Antón no se reunió con su familia. Entre 1879 y 1884 cursó Medicina en la Universidad de Moscú.
En un intento de ayudar a su familia, Chéjov empezó a escribir relatos humorísticos cortos y caricaturas de la vida en Rusia bajo el seudónimo de “Antosha Chejonté”. Se desconoce cuántas historias escribió Chéjov durante este periodo, pero se sabe que se ganó con rapidez fama de buen cronista de la vida rusa ya que supo plasmar, con extrema lucidez, las fluctuaciones de un país que se encaminaba lentamente hacia la modernidad y la industrialización.
Chéjov se hizo médico en 1884 pero siguió escribiendo para diferentes semanarios. En 1885 comenzó a colaborar con la Peterbúrgskaya gazeta con artículos más elaborados que los que había redactado hasta entonces. En diciembre de ese mismo año, fue invitado a colaborar en uno de los periódicos más respetados de San Petersburgo, el Nóvoye vremia. En 1886 Chéjov se había convertido ya en un escritor de renombre. Ese mismo año publicó su primer libro de relatos, Cuentos de Melpómene; al año siguiente ganó el Premio Pushkin gracias a la colección de relatos cortos Al Anochecer.
En 1887 a causa de una debilitación de su salud (primeros síntomas de la tuberculosis que acabaría con su vida) Chéjov viajó hasta Ucrania. A su regreso se estrenó su obra La Gaviota, un éxito que interpretó la compañía del Teatro de Arte de Moscú, tras una primera interpretación absolutamente desastrosa en el teatro Alexandrinski de San Petersburgo un año antes. El éxito que cosechó fue debido en gran medida a la compañía del Teatro del Arte de Moscú, anteriormente citada, que dirigida por Konstantín Stanislavski había visto la necesidad de crear un nuevo medio artístico basado en la naturalidad del actor para expresar de manera adecuada las tribulaciones y los sentimientos de los personajes de Chéjov.
Antón escribió tres obras más para esta compañía: Tío Vania (1897), Las Tres Hermanas (1901) y El Jardín de los Cerezos (1904), todas ellas de gran éxito. Sus obras dramáticas, lo mismo que sus relatos, son estudios del fracaso espiritual de unos personajes en una sociedad feudal que se desintegraba. Para presentar estos temas, Chéjov desarrolló una nueva técnica dramática, que él llamó de “acción indirecta”. Para ello diseccionaba los detalles de la caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa. En una obra de teatro de Chéjov muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que las ideas y sentimientos expresados.
En 1901 contrajo matrimonio con Olga Leonárdovna Knípper, una actriz que había actuado en sus obras.
Aparte de su faceta como autor teatral, Chéjov destacó como autor de relatos, creando unos personajes atribulados por sus propios sentimientos que constituyen una de las más acertadas descripciones del abanico de variopintas personas de la Rusia zarista de finales del siglo XIX y principios del XX. Destacar el relato Campesinos de 1897, el inquietante El pabellón nº 6 de 1892 y el apasionado La dama del perrito publicado en 1899, que surgió como contraposición a Anna Karénina de Tolstoi, ya que el propio autor afirmó que "no deseo mostrar una convención social, sino mostrar a unos seres humanos que aman, lloran, piensan y ríen. No podía censurarlos por un acto de amor."
Chéjov pasó gran parte de sus 44 años gravemente enfermo a causa de la tuberculosis que contrajo de sus pacientes a finales de 1880. La enfermedad lo obligó a pasar largas temporadas en Niza (Francia) y posteriormente en Yalta (Crimea), ya que el clima templado de estas zonas era preferible a los crueles inviernos rusos.
En mayo de 1904 ya se encontraba gravemente enfermo, por lo que el 3 de junio se trasladó junto con su mujer Olga al spa alemán de Badenweiler, en la Selva Negra. Desde allí escribió cartas a su hermana Masha, en las que se podía apreciar que Chéjov estaba animado. Fallece el 4 de julio.
Su cuerpo fue trasladado a Moscú en un vagón de tren refrigerado que se usaba para transportar ostras, hecho que molestó a Máximo Gorki.[] Está enterrado junto a su padre en el cementerio Novodévichi en Moscú.
Aunque ya era conocido en Rusia antes de su muerte, Chéjov no se hizo internacionalmente famoso hasta los años posteriores a la Primera Guerra Mundial, cuando las traducciones de Constance Garnett al inglés ayudaron a popularizar su obra.
Las obras de Chéjov se hicieron tremendamente famosas en Inglaterra en la década de los 20 y se han convertido en todo un clásico de la escena británica. En Estados Unidos, autores como Tennessee Williams, Raymond Carver o Arthur Miller utilizaron técnicas de Chéjov para escribir algunas de sus obras.

"Se exige - afirma el escritor - que el héroe y la heroína sean dramáticamente vigorosos. Pero en la vida la gente no se suicida, no se ahorca no se enamora ni dice cosas geniales a cada minuto. Pasa la mayor parte del tiempo comiendo, bebiendo... o diciendo tonterías... La vida en la escena debe ser lo que es en realidad, y la gente, por tanto, debe andar naturalmente y no sobre zancos."

Si quieres leer cuentos de Chéjov:
http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/rus/chejov/ac.htm

Fuentes:
http://es.wikipedia.org/wiki/Ant%C3%B3n_Ch%C3%A9jov
http://www.biografiasyvidas.com/biografia/c/chejov.htm
http://www.almargen.com.ar/sitio/seccion/teatro/chejov/
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1582

FELIZ DÍA DEL ESCRITOR

2010-06-14T05:53:00.000-07:00

¡Revive los sentidos de esta alma mía con el oxigeno de tus palabras!.

Es el escritor, el árbol del espíritu, el que da latido a nuestras emociones.
Sus finos dedos se visten de palabras que habrán de embriagar las calles de cada minuto de nuestros días.

¡Gracias por ser árbol que nutre de fantasía las nervaduras de la vida!.

Que tal si...

2010-06-09T15:01:00.000-07:00

Beatriz Valerio, escritora de SADE Seccional Noreste Pcia. Bs. As., nos invita…
Grupo de cuentistas y poetas internacionales solidarios donan sus obras para los chicos huérfanos del jardín "Juanito Bosco" perteneciente a la parroquia Cristo Rey de la ciudad de Mar del Plata (Argentina) con el objetivo de que los escritos sirvan como material educativo para el mismo.
Desde ya quien desee puede donar cuentos, relatos, poesías, fábulas, reflexiones...
Sólo deben ponerlos en el Foro de discusiones.
De aquí serán trasladados al blog: www.estrellasparalacuna.blogspot

http://www.facebook.com/group.php?gid=123362957699592

Muchas gracias.

Cuentos

2010-06-04T08:26:00.000-07:00

ROSAS AMARILLAS

STELLA MARIS TABORO

Como un paisaje nocturno su figura delgada, cubierta de luto salió de la casa cercana al mar. Desde hacía una semana caminaba por la costa arenosa, mirada distante y profunda como poesía lírica, mirada que se perdía confundiéndose en la bruma.
Cargaba en sus pasos cansados el peso de la ausencia.
Mariana Ortiz Pauliucci, había vivido días de entrañable relación, digamos de febril vínculo amoroso con Baulieurou, escultor que conociera en la playa cuando él la descubre casi libre de ropas, con apenas un finísimo y transparente lienzo celeste que la envolvía al azar.
Desde aquel día vivieron juntos hilando como orfebres una relación extraña, entre ella, que venía de soledades selladas después de la guerra que la arrojó al mundo sin vínculos familiares y él un eximio escultor mucho mayor que ella.
Recordaba su habilidad creando desde un trozo de piedra sin sentido.Sus palabras suaves como las formas que creaba, sus ademanes gentiles y delicados como vuelo de mariposa.
Pero él se había hecho estrella, silenciosamente, un anochecer del viernes último del verano. Apenas un tierno beso fue lo último sentido por Baulieurou. Él, que había sido su sostén, una red maravillosa, sutil como luna de agua, ya no estaba.
Por eso volvía a la playa, buscaba sanar su alma y sumergirse en sueños de nuevas auroras. Intentaba contemplar el mar inquieto y oir en sus olas, los susurros de él, los mitos relatados en noches sin luna.Abandonó la morada que compartieran, no quería seguir en ese lugar que ya no tenía sentido sin él.
La última luz del atardecer iluminó sus ojos jóvenes y tristes poblados de desconsuelo.
Se encendió en su recuerdo la visión del manto de rosas amarillas sobre el lecho, ritual que estallada en los momentos fulgurantes de amor. En cuántas ocasiones le había preguntado por qué rosas amarillas, pero él juntaba a su silencio cientos de ternuras y besos y ya no interesaba una respuesta. Hasta las tazas del desayuno lucían rosas amarillas y el perfume de esa rosas quedaban en la piel después de cada baño.
Sola, más sola que nunca buscó se, pero las rosas amarillas la acompañaban en el pensamiento. Junto a la lámpara de pie, había quedado un viejo baúl que el escultor guardaba celosamente. A Mariana le asaltó una idea, buscar el candado para abrirlo, para conocer qué se guardaba allí. En la tapa un relieve en oro destacaba a dos ángeles sosteniendo una rosa amarilla.La luz de la gran chimenea, a las 11.00 salpicaba sobre ellos con más fuerzas los días de sol.
Cuando entró, quizás por última vez a la casona, buscando el candado, la enorme araña que pendía en el salón donde estaba el misterioso baúl comenzó a balancearse formando un círculo que despedía aroma de rosas. Intentó mantener la calma y tan quieta quedó que parecía una de las bellas estatuas que nacieran de manos de Baulieurou.
La araña de complicados arabescos seguía girando cada vez más lenta pero continuaba reflejando sombras de exuberantes formas.Extasiada, Mariana quiso danzar como lo hacía ante él cada amanecer. Eternamente como el mar, seducirlo hasta la locura.
Finalmente la quietud, la araña dejó de emanar perfumes, dejó de moverse. Nuevamente, la asaltó el impulso por hallar el candado.
Se acercó a la mesita donde había decenas de caracolas, tomó una de ellas, la acercó a su oído derecho y una voz deshilachaba le indicó donde podría hallarlo.
Las campanas del templo cercano sonaban más alegres y un soplo de polen se adhirió al vidrio de la ventana principal. Afuera el sol, supuraba su oro.
Abrió el baúl y un aroma sutil de rosas la envolvió. Adentro dormía un libro grande de tapas de cuero con rosas amarillas repujadas.
Mariana temblaba, lo sostenía y pasó muchas veces sus manos sobre esos bajorrelieves, ante se abrir el libro.
Quiso recorrerlo, no allí, sino afuera, en la playa, en ese lugar donde lo había conocido. Leerlo. Beberlo palabra a palabra.
Allí, en la arena, bajo un sol ardiente, Mariana abrió el libro y entonces afloraron miles de rosas amarillas. Ella quedó cubierta de pétalos. Se adhirieron a su joven piel formando una túnica bellísima. Pero algo más había en ese libro: un poema...
Cuando me vaya de este suelo,
mi princesa Mariana hallará consuelo,
estará mi alma en cada pétalo amarillo
y en ellos estará mi amor en brillo,
permanente como el cielo.
No sentirás mi ausencia
porque estará mi presencia
en los aromas sembrados en tu piel,
son mis sentimientos de miel
fundidos por siempre en tu ángel,
y andarás vestida de rosas amarillas
como alguna vez tu cuerpo esculpí...

Concursos

2010-05-30T08:59:00.000-07:00

V Certamen Nacional de Narrativa - Cuento Corto -

Bases

1. El certamen consta de una única categoría. Pudiendo participar en ella los adultos mayores de 18 años.
2. Cada participante, podrá enviar hasta dos trabajos inéditos y no publicados con anterioridad, los cuales deberán de ser enviados por triplicado en hoja A4, con una extensión máxima de 2 carillas a doble espacio en letra Times New Roman tamaño 12 y con márgenes de 2,5 cm.
3. Cada trabajo deberá ser firmado con seudónimo (en caso de enviar dos trabajos utilizar el mismo seudónimo en ambos). En sobre adjunto consignar el nombre de la/s obras, y el seudónimo utilizado. Dentro, deberán estar los siguientes datos referentes al participante:

v Nombre de la/s obra
v Seudónimo
v Nombre y apellido del escritor
v DNI
v Domicilio
v Número de teléfono
v Dirección de correo electrónico

4. La fecha de participación será hasta el día 2 de agosto de 2010, a la siguiente dirección:

Juárez Celman 423
5158 - Bialet Massé - Córdoba - Argentina

5. La entrega de los premios, se realizará el 25 de Septiembre en el marco del IV Encuentro Nacional de Narradores y Poetas.
6. El jurado seleccionara el 1°, 2° y 3° puesto, otorgando tantas menciones de honor como estime necesarias, no pudiendo declarar el certamen desierto. Los trabajos del 1º, 2º y 3º premio serán publicados en la antología del encuentro previamente citado y se hará entrega de 2 ejemplares a cada ganador junto con el correspondiente certificado. Todos los trabajos premiados serán publicados en: www.lahoradelcuentobm.blogspot.com
7. Para participar en el presente certamen se debe de abonar la suma de $ 20,00 (veinte pesos moneda argentina), esta debe enviarse por giro postal o telegráfico, sobre la oficina postal de la localidad de Cosquín a nombre de: Daniela Selene Lorenzini Sánchez. DNI: 26.313.885 (a la dirección anteriormente indicada).

V Certamen Nacional de Sonetistas “Bialet Massé”

Bases

1. El certamen consta de una única categoría. Pudiendo participar en ella los adultos mayores de 18 años.
2. Cada escritor, podrá enviar hasta dos sonetos "clásicos" inéditos y no publicados con anterioridad, los cuales deberán de ser enviados por triplicado.
3. Cada trabajo deberá ser firmado con seudónimo (en caso de enviar dos trabajos utilizar el mismo seudónimo en ambos). En sobre adjunto consignar el nombre de la/s obras, y el seudónimo utilizado. Dentro, deberán estar los siguientes datos referentes al participante:

v Nombre de la/s obra
v Seudónimo
v Nombre y apellido del escritor
v DNI
v Domicilio
v Número de teléfono
v Dirección de correo electrónico

4. La fecha de participación será hasta el día 2 de agosto de 2010, a la siguiente dirección:

Juárez Celman 423
5158 - Bialet Massé - Córdoba - Argentina

5. La entrega de los premios, se realizará el 25 de Septiembre en el marco del IV Encuentro Nacional de Narradores y Poetas.
6. El jurado seleccionara el 1°, 2° y 3° puesto, otorgando tantas menciones de honor como estime necesarias, pudiendo declarar el certamen desierto. Los trabajos del 1º, 2º y 3º premio serán publicados en la antología del encuentro previamente citado y se hará entrega de 2 ejemplares a cada ganador junto con el correspondiente certificado. Todos los trabajos premiados serán publicados en: www.lahoradelcuentobm.blogspot.com
7. Para participar en el presente certamen se debe de abonar la suma de $ 20,00 (veinte pesos moneda argentina), esta debe enviarse por giro postal o telegráfico, sobre la oficina postal de la localidad de Cosquín a nombre de: Daniela Selene Lorenzini Sánchez. DNI: 26.313.885 (a la dirección anteriormente indicada).

Mayo 2010

2010-05-29T09:26:00.000-07:00

Terminar, finalizar, concluir, son palabras que en realidad prefiero ignorar al momento de describir lo vivido durante el VI Encuentro Nacional de Narrativa –Cuento Corto – y la verdad es que prefiero ignorarlas por que para quines estuvimos presentes durante estos tres días de encuentro, nada termina, finaliza o concluye, los afectos nacidos parecen enlazarnos de manera maravillosa invitándonos de manera ineludible a que el próximo año revivamos la magia.
Hubo presentaciones de libros, obras increíbles dotadas de una sensibilidad admirable, revivimos la historia a través de la copla y todos sumamos con una pícara sonrisa aquellos versos que de chicos y no tan chicos repetíamos.
Con un esfuerzo más que loable un gran número de escritores dijo presente, para ofrendar a la patria en este bicentenario el compromiso por fomentar la cultura de los pueblos.

Feliz Día de la Mujer

2010-03-08T05:09:00.000-08:00

El hombre es la más elevada de las criaturas.
La mujer es la más sublime de los ideales.
Dios hizo para el hombre un trono; para la mujer un altar. El trono exalta, el altar santifica.
El hombre es el cerebro, la mujer el corazón; el cerebro fabrica la luz; el corazón produce el amor. La luz fecunda; el amor resucita.
El hombre es fuerte por la razón; la mujer es invencible por las lágrimas. La razón convence; las lágrimas conmueven.
El hombre es capaz de todos los heroísmos; la mujer de todos los martirios. El heroísmo ennoblece; el martirio sublimiza.
El hombre tiene la supremacía; la mujer la preferencia. La supremacía significa la fuerza; la preferencia respeta el derecho.
El hombre es un genio; la mujer un ángel. El genio es inmensurable; el ángel indefinible.
La aspiración del hombre es la suprema gloria. La aspiración de la mujer es la virtud extrema; la gloria hace todo lo grande; la virtud hace todo lo divino.
El hombre es un código; la mujer un evangelio. El código corrige, el evangelio perfecciona.
El hombre piensa; la mujer sueña. Pensar es tener en el cráneo una larva; soñar es tener en la frente una aureola.
El hombre es un océano; la mujer es un lago. El océano tiene la perla que adorna; el lago la poesía que deslumbra.
El hombre es el águila que vuela; la mujer es el ruiseñor que canta. Volar es dominar el espacio. Cantar es conquistar el alma.
El hombre es un templo; la mujer es el sagrario. Ante el templo nos descubrimos; ante el sagrario nos arrodillamos.
En fin: el hombre está colocado donde termina la tierra; la mujer donde comienza el cielo.
Víctor Hugo

Novedades

2010-02-08T16:16:00.000-08:00

Estamos preparandonos para recibir a los cuentistas el 20, 21 y 22 de mayo en Bialet Massé.
Si queres sumarte a nuestra propuesta esperamos tu consulta!
Este año festejaremos la VI edición de los encuentros.
Selene

Cuentos

2010-01-30T07:42:00.001-08:00

LOS JAZMINES TAMBIEN PERFUMAN LA OSCURIDAD

ANA MARÍA MANCEDA

El calor la asfixiaba. Desde el patio le llegaba el aroma de los jazmines del país, penetrando y perfumando su piel. Se oía la estridente sinfonía que producía el croar de las ranas. Corrió suavemente la cortina de encaje; la negra Tomi, como Rosarito la llamaba, cruzaba su pesada silueta por entre las vasijas repletas de flores y esquivando diestramente el aljibe, hacía equilibrio con una gran fuente repleta de pasteles que tenuemente brillaban de almíbar._ Seguramente los lleva para las habitaciones de la servidumbre, allí entre murmullos y suspicacias sobre la vida de los patrones, entre risas pícaras y bebiendo chocolate o tés de yuyos humeantes, vaciarían la bandeja, las muy diablas, pensó la joven. La oscuridad iba cubriendo la ciudad, Rosarito apagó las velas del candelabro y con una amplia capa negra se tapó el primoroso camisón de blancas puntillas que cubría su juvenil cuerpo. Su pelo castaño quedó oculto bajo la capucha del abrigo. Salió sigilosa, la noche nublada presagiaba lluvia, nada le importaba, su ilustre Tata estaría charlando y bebiendo licores con sus amigos en la sala, dejando caer miradas lascivas sobre las caderas y pechos de las púberes esclavas. Su religiosa madre rezaría el rosario, arrodillada ante el altar que dispuso en su cuarto, rogando por la bendición de la virtud de su hija.Se adentró por las calles barrosas, desoladas, apenas iluminadas. Sentía la libertad en su cuerpo y en su alma. Salía a sentir la vida. Los olores eran más fuertes lejos de las rejas y los muros de su poderosa familia. Las risas, el sonido de los tamboriles, reemplazaban a las tertulias de intrigas políticas que predominaban en su casa. Quedaban en otro espacio, distantes, el sonido de su piano, el aleteo de los abanico de las damas que tapaban el rubor ante un comentario indiscreto, el rum-rum de las sedas y satenes, deslizándose por los brillantes baldosones.Luego de andar unas cuadras, sintió unos pasos que se le aproximaban, su cuerpo se estremeció, creyó desfallecer y se apoyó contra un viejo portal. Los pasos se acercaban, luego el silencio. Todo era oscuro, pudo sentir el olor y la calidez de ese cuerpo tan deseado que a su vez quedó impregnado del perfume a jazmines de la joven. Las blancas puntillas resaltaban aún más entre las caricias de las oscuras manos de José. El torbellino sensual de los movimientos y las quedas palabras amorosas fueron aquietando la pasión, de manera sutil regresó el silencio, solo quedaba la débil vibración de las respiraciones entrecortadas.El regreso fue escondido, ligero. La llovizna cómplice atenuaba el poco ruido que producían los pasos juveniles. Ya dentro de la casa, al pasar por la habitación de la negra Tomi, escuchó la música y las risas. No soportó dejar de compartir y sin dudarlo abrió la puerta y entró. Las negras transformaron sus caras de alegría en las de terror, Rosario les hizo un gesto de silencio con su dedo índice sobre su besada boca y un ademán como que sigan la fiesta y la fiesta siguió. La niña tomó un pastel almibarado y lo comenzó a saborear plácidamente, mientras Tomi le alcanzaba con sus morenas manos una taza de humeante té. Se miraron, Tomi le sonrió y Rosarito satisfecha de tanto placer observó que la negra tenía la misma sonrisa que su hijo José.

Poemas

2010-01-20T15:37:00.000-08:00

Elías D. Galati

A Mi Amada
(la musa que inspira mi poesía)

Cómo te explico mi amor
no hay palabra que lo exprese,
el sentir del corazón
sólo en un beso aparece

si nos une la pasión
el mundo se desvanece
en los ojos la visión
del deseo crece y crece…

escapa a la previsión
y los colores a veces
cual el espectro del sol,

nuestro cuerpos adormece
cubriendo con su candor
la fuerza que lo estremece.

El Agua
Oda no tan profana

El espíritu de Dios planeó sobre las aguas
es el origen y comienzo de la Creación
porque sin el agua no es posible la vida
el hombre la cuenta en su composición.

El mito de Tiamat, que era salada
de Apsu, la dulce, en toda tradición
del Oriente cercano como primer principio,
reminiscencia arcana en nuestra comprensión.

Océano y Tetis padres de los dioses,
divinidad acuática con poder superior,
símbolo demiúrgico para el poeta Alcman
ninfa del mar en todo su esplendor.

Eurínome marina, primera entre los dioses
esposa del gigante nacido del mar Ofión,
la canción de Orfeo sus locas le brinda
por surgen del agua en su concepción.

Para Tales el agua, el primer elemento,
cosmogonía exacta a la que rinde loor
razón y poesía, que en si deriva,
por poder imponente del dios Poseidón.

Los dioses del mar eran primordiales,
al pensamiento moral daban ocasión,
mito y poesía mezclaban por iguales
expresando las virtudes y su cosmovisión.

El anciano hombre de mar en Homero,
Nereo, Proteo, Glauco, Forcis, es la relación
con la radiante belleza de las jóvenes ninfas
que pueden engendrar o ser su mutación.

La cueva de las Nereidas descripta en Odiseo
alegoría del universo en su feliz visión,
los santuarios marinos eran puertas del cielo
Caronte en su bote daba la aprobación.

La abundancia del agua en el principio
es en la Biblia histórica condición
como la escatológica del fin de los tiempos
nos enseña que nunca habrá omisión.

El poeta que es Dios, vio que la tierra
era árida y estéril porque agua no le dio,
y en infinita bondad, hizo que el hombre
sacara del manantial lo que El regó.

Puso un límite al agua, tras el diluvio
la tierra otra voz no la cubrirán,
porque cambia lo que está corrompido
en fuerza destructora y regeneración.

Dijo a Moisés: tiende tu mano sobre el mar,
se volverán contra Egipto y serán tu salvación,
¿no eres Tú quien secó el mar? dice Isaías
para que Israel viva su restauración.

Y acaso con Aarón en el desierto,
golpeando la piedra con gran unción
no ha brotado agua para el pueblo
rebelde y descreído de su Dios.

El agua es el fin y es el principio,
un río de agua viva en borbollón
muestra el Ángel del Apocalipsis
con que aquel que la quiera, se sació.

El agua es la imagen de nosotros,
puede darnos alegrías o dolor,
podemos darle el uso adecuado
o emplearla para nuestra perversión.

Agua y hombre, pasión, deseo, vida,
Que sea para todos la oración
Elevada al cielo como gracia eterna
Donde reine la paz y el amor.

Año Bueno 2010

Espero para este año
poder compatibilizar
mi deseo con el tuyo
en armonía y en paz.

Que el hombre tome conciencia
de vivir la alteridad
que conozca sus deberes
y las cumpla en voluntad,

de no pensar en sí mismo
y pensar en los demás,
que todos somos hermanos,

para el mundo mejorar
sin violencias ni miserias
en amor y solidaridad.

Recordando Escritores

2010-01-20T15:29:00.001-08:00

Gabriela Mistral

Lucila Godoy más conocida por su seudónimo Gabriela Mistral, fruto del homenaje a dos de sus poetas favoritos, el italiano Gabriele D'Annunzio y el francés Frédéric Mistral es hija de Juan Jerónimo Godoy Villanueva y Petronila Alcayaga Rojas.
Nació en Vicuña, ciudad en la que hoy hay un museo dedicado a ella en la calle donde nació y que lleva su nombre. A los diez días sus padres se la llevaron a La Unión (hoy Pisco Elqui), pero su "amado pueblo", como ella misma decía, era Montegrande, donde vivió de los tres a los nueve años.
Aunque su padre abandonó el hogar cuando ella tenía aproximadamente tres años, Gabriela Mistral lo quiso y siempre lo defendió. Cuenta que "revolviendo papeles", encontró unos versos suyos, "muy bonitos". "Esos versos de mi padre, los primeros que leí, despertaron mi pasión poética".
De niña sufrió al parecer una violación que la marcó de por vida: "almacenó en su inconsciente todas las pruebas de que en cualquier momento el mundo, es decir el hombre, podía agredirla en forma salvaje".[]
A los 15 años se enamoró platónicamente de Alfredo Videla Pineda, hombre rico y apuesto 20 años mayor que ella y con el cual se carteó durante casi año y medio.
Después conoció a Romelio Ureta, un funcionario de ferrocarriles. Éste sacó un dinero de la caja del ferrocarril donde trabajaba con el fin de ayudar a un amigo; como no lo pudo devolver, Ureta se suicidó. Más tarde -a raíz de su triunfo en los Juegos Florales el 12 de diciembre de 1914 con Sonetos de la muerte, versos que relacionaron con el suicida- nació el mito, que tuvo amplia difusión, del gran amor entre ambos.
En 1904 comienza a trabajar como profesora ayudante en la Escuela de la Compañía Baja en La Serena y empieza a mandar colaboraciones al diario serenense El Coquimbo. Al año siguiente continúa escribiendo en él y en La Voz de Elqui, de Vicuña.
Desde 1908 es maestra en la localidad de La Cantera y después en Los Cerrillos, camino a Ovalle. No estudió para maestra, ya que no tenía dinero para ello, pero posteriormente, en 1910, convalidó sus conocimientos ante la Escuela Normal N° 1 de Santiago y obtuvo el título oficial de Profesora de Estado, con lo que pudo ejercer la docencia en el nivel secundario. Este hecho le costó la rivalidad de sus colegas, ya que recibe el título sin haber concurrido al Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Posteriormente su valía profesional quedó demostrada al ser contratada por el gobierno de México para asentar las bases de su nuevo sistema educacional, modelo que actualmente se mantiene vigente casi en su esencia, pues sólo se le han hecho reformas para actualizarlo.
En el año 1917 Julio Molina Núñez y Juan Agustín Araya publican una de las más importantes antologías poéticas de Chile, Selva Lírica, donde Lucila Godoy aparece ya como una de las grandes poetisas chilenas. Esta publicación es una de las últimas en que utiliza su nombre verdadero.
Desempeñó el cargo de inspectora en el Liceo de Señoritas de La Serena. Además fue destacada educadora; visitó México, Estados Unidos y Europa estudiando las escuelas y métodos educativos de estos países. Fue profesora invitada en las universidades de Barnard, Middlebury y Puerto Rico.
El hecho de haber vivido desde Antofagasta, en el extremo norte, hasta el puerto de Punta Arenas en el extremo sur, donde dirigió su primer liceo y estimuló la vida de la ciudad, la marca para siempre. Su apego a Punta Arenas también se debió a su relación con Laura Rodig, que vivía en aquella ciudad. Pero la escritora de Elqui no soportaba bien el clima polar. Por eso, pidió un traslado, y en 1920 se mudó a Temuco, desde donde partió en ruta a Santiago en 1921.
Gabriela Mistral aspiraba a un nuevo desafío después de haber dirigido dos liceos de pésima calidad. Opositó y ganó el puesto prestigioso de directora del Liceo Nº6 de Santiago, pero los profesores no la recibieron bien, reprochándole su falta de estudios profesionales.
Desolación, considerada su primera obra maestra, aparece en Nueva York en 1922 publicada por el Instituto de Las Españas, a iniciativa de su director Federico de Onís. La mayoría de los poemas que forman este libro los había escrito diez años atrás mientras residía en la localidad de Coquimbito.
El 23 de junio de ese año Gabriela Mistral zarpa hacia México en el vapor Orcoma acompañada de Laura Rodig, invitada por el entonces ministro de Educación José Vasconcelos. Allí permaneció casi dos años, trabajando con los intelectuales más destacados del mundo hispanoparlante en aquel entonces.
En 1923 se inaugura su estatua en México, se publica allí su libro Lectura para mujeres, aparece en Chile la segunda edición de Desolación con una tirada de 20.000 ejemplares y aparece en España la antología Las mejores poesías.
Tras una gira por Estados Unidos y Europa, volvió a Chile, donde la situación política era tan tensa que se vio obligada a partir de nuevo, esta vez para servir en Europa como secretaria de una de las secciones de la Liga de Naciones en 1926; el mismo año ocupa la secretaría del Instituto de Cooperación Internacional, de la Sociedad de las Naciones, en Ginebra.
En 1924 publica en Madrid Ternura, libro en el que practica una novedosa "poesía escolar", renovando los géneros tradicionales de la poesía infantil.
A partir de 1933, y durante un periodo de veinte años, trabajó como cónsul de su país en ciudades de Europa y América. Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, italiano, alemán y sueco, resultando muy influyente en la obra creativa de muchos escritores latinoamericanos posteriores.
La noticia de que había ganado el Nobel la recibió en 1945 en Petrópolis, la ciudad brasileña donde desempeñaba la labor de cónsul desde 1941 y donde se había suicidado Yin Yin[] (Juan Miguel Godoy Mendoza) a los 18 años, su sobrino según se decía, hijo de un hermanastro y al que, con su amiga y confidente Palma Guillén, había adoptado y con el que vivía por los menos desde que éste tenía cuatro años.
El 10 de diciembre de 1945 recibió el Premio Nobel de Literatura de manos del Rey Gustavo V de Suecia Con este galardón se convirtió en el primer literato latinoamericano en recibir el Nobel. En la ceremonia de entrega del galardón se la llamó "reina de la literatura latinoamericana".
Gabriela Mistral fue nombrada cónsul en Nueva York en 1953, cargo que consiguió para estar junto a la escritora y bachiller norteamericana Doris Dana, a quien había conocido en 1946 y quien, para muchos, fue su amante, receptora, portavoz y albacea oficial.
La correspondencia entre Dana y Mistral revela aparentemente el establecimiento de una sólida relación interpretada por muchos como homosexual entre ambas, cosa que Dana negó hasta el final de sus días.[]
Testimonio de la pasión entre Mistral y Dana es la correspondencia entre ambas, que publicó en Chile la editorial Lumen en 2009 bajo el título de Niña errante, "Doris, yo estoy en Estados Unidos por ti", le dice en una carta. "Soy tuya en todos los lugares del mundo y del cielo", le escribe. Y antes: "Tal vez fue locura muy grande entrar en esta pasión".[]
En 1953, Gabriela Mistral fue recibida con honores tras la invitación del gobierno de Chile encabezado por Carlos Ibáñez del Campo. En esa ocasión la acompañó Doris Dana, a quien la prensa nacional identificaba como la secretaria de Mistral, y que pisaba tierra chilena por primera y última vez.
Gabriela Mistral fue recibida con un arco de triunfo, escolares destacados de diferentes colegios y las autoridades de la región, además se la honró con el título de Honoris Causa por la Universidad de Chile.[]
Doris Dana, consciente de que la existencia de Gabriela Mistral era finita, comenzó un minucioso registro de cada conversación que tenía con la poetisa. Además, acumuló un total de 250 cartas y miles de ensayos literarios, que hoy constituyen el más importante legado mistraliano y que fue donado por su sobrina Doris Atkinson después de su muerte, acaecida en noviembre de 2006.
Mistral tenía diabetes y problemas de corazón; finalmente murió en el Hospital de Hempstead, Nueva York, a causa de un cáncer de páncreas, el 10 de enero de 1957, a la edad de 67 años, estando Doris Dana presente.
Doris Dana permaneció como albacea de la obra de Mistral y evitó enviarla a Chile hasta que no se reconociera a la poetisa como correspondía a su estatura mundial. Incluso llegó a extendérsele una invitación de parte del gobierno del Presidente Ricardo Lagos Escobar, cosa que ella gentilmente declinó.
En su testamento, Mistral estipuló que el dinero producido por la venta de sus libros en América del Sur debía destinarse a los niños pobres de Montegrande, donde pasó sus mejores años de infancia, y el de la venta en otras partes del mundo a Doris Dana y Palma Guillén, quien renunció a esa herencia en beneficio de los niños pobres de Chile. Esta petición de la poetisa no se había podido realizar debido a un decreto (Decreto nº 2160) que derivaba los fondos a editoriales e intelectuales. Este decreto fue derogado y actualmente los ingresos producto de su obra llegan a los niños de Montegrande en el valle del Elqui.
La sobrina de Doris Dana, Doris Atkinson donó finalmente al Gobierno chileno el legado literario de Mistral, más de 40.000 documentos, custodiados actualmente en los archivos de la Biblioteca Nacional de Chile, incluidas las 250 cartas escogidas por Zegers para su publicación.
Sus restos llegaron a Chile el 19 de enero de 1957 y fueron velados en la casa central de la Universidad de Chile, para después ser sepultados en Montegrande, como era su deseo. Una vez dijo que le gustaría que bautizaran un cerro de Montegrande en su honor; lo consiguió póstumamente: el 7 de abril de 1991, en el que sería su 102 cumpleaños.
Sus obras:
Sonetos de la Muerte (1914)
Desolación (1922)
Lecturas para mujeres (1923)
Ternura (1924)
Nubes blancas y breve descripción de Chile (1934)
Tala (1938)
Todas íbamos a ser reinas (1938)
Antología (1941)
Lagar (1954)
Recados, contando a Chile (1957)
Poema de Chile (1967, edición póstuma)
Almácigo (2008, edición póstuma de poemas inéditos)
Niña errante (2009, epistolario con Doris Dana)

Gabriela Mistral, como docente, expresaba:
“Somos culpables de muchos errores y faltas, pero nuestro mayor delito es abandonar los niños, descuidando las fuentes de vida. Muchas cosas pueden esperar. El niño no. Ahora es el momento en que sus huesos se forman, su sangre se constituye y sus sentidos se desarrollan. No les podemos contestar mañana. Su nombre es hoy.”

Fuente:
http://es.wikipedia.org/wiki/Gabriela_Mistral
http://www.lafuenterevista.com.ar/19nuevasalternativaslegales.htm

Colaboraciones

2010-01-08T06:45:00.000-08:00

Zaidena

Te Dejo Estas Líneas

¿Sabés que hace mucho que quiero contarte que no soy muy diferente a vos?
Que tenemos diferencias, sí, pero sólo físicas.
Que siento, amo, necesito, exactamente igual que vos.
Que cuando te abrazo es para protegerte, y si no te digo la palabra que estás esperando o deseando escuchar, no es porque no la sienta, sino porque te quiero más allá de las palabras.
Que si estoy con vos, es sólo porque te amo.
Que entiendo tus cansancios y tus necesidades de cariño, pero si estoy a tu lado, ayudándote, teniendo paciencia ante tus enojos esporádicos, tu mal humor de muchos días, es sólo por eso, porque te entiendo, porque quiero ayudarte a disminuir tus preocupaciones.
Que a veces yo también tengo angustias y necesitaría llorar, pero no lo hago porque no quiero mostrarme débil ante vos.
Que quiero que pienses que soy tu poste, tu contención, tu muralla. La persona a la cual “vos” podés recurrir cuando te invada la tristeza y la desazón.
Que no te amo menos porque no te lo diga, ya que te amo más cada día y te lo demuestro con todas mis actitudes, a las que considero una ofrenda para vos.
¡Que soy “hombre”, sabés!, y a nosotros nos cuesta un poco abrirnos de la manera que ustedes necesitan. Nos dijeron tanto de niños…que éramos diferentes, que no debíamos llorar, que no debíamos mostrar debilidades, ¡que nos lo creímos!
Es por eso que te dejo estas líneas antes de irme a trabajar, pues quiero que sepas que te amo con mi vida, con mi hombría, con mis ternuras (esas que llegan a vos desde mis manos, en mis besos, en mis miradas).
Que soy hombre, sí. Que soy parco, sí. Que posiblemente sea muchas cosas más con las que no estás de acuerdo, ¡pero te amo mujer!, te amo tanto, tanto, ¡que sin vos simplemente no existiría!

Zaidena

Reflexiones

Hacía mucho frío, el invierno arreciaba, la nieve caía en copos que se iban acumulando en calles y veredas, los tramos de hielo eran realmente peligrosos.
Costaba mucho caminar sobre ellos sin patinar y caerse.
Subí rápidamente al auto. Daba trabajo hacerlo arrancar pues el motor no lograba calentarse; cuando al fin lo conseguí salí rauda para mi casa.Mi casa… que en realidad era mi oasis, mi fortaleza. Estaba lejos del mundanal ruido, a no mucha distancia del poblado y a los pies de una sierra cubierta de pinos y de nieve.Era mi nido, mi morada.
Estaba construida con troncos… tenía tanta calidez, tanto calor de hogar…. Y yo la amaba.Amaba esa estufa a leña que con tanto calor me cobijaba; esas escaleras con pasamanos que llevaban a un dormitorio que jamás usaba pues me quedaba abajo disfrutando del calorcito, de la televisión, de mis amados libros, y de ese sillón tan amado como viejo y que fuera el único legado de mi abuela.
Toda ella era un refugio seguro, ideal para dar rienda suelta a mi imaginación; para desplegar las alas del amor; para pasear en unicornios celestes o en águilas doradas.
Era el lugar exacto para que uno mismo se creyera princesa y mendiga, millonaria y hambrienta vagabunda.
Llegué rápidamente; prendí la estufa a leña, ésta fue despacito tomando calor, hasta que toda ella era un solo crepitar.
Las llamas bailaban dentro formando apariciones que iba interpretando de maneras diferentes.Me hice un tazón de chocolate bien caliente, quería combatir el frío externo
calentando mi interior. Ese aroma del chocolate comenzó a abrir mis sentidos.
Con la taza en la mano me senté sobre mis viejos almohadones frente a la estufa.Comenzé a mirar fijamente a las llamas que me hipnotizaron, me absorbieron, dejaron mi mente en blanco; tan en blanco estaba que comenzó a producir grabados que fui incorporando en un clásico mecanismo de defensa.Yo estaba sola; me sentía sola, pero en ese momento las imágenes me llevaron hacia lugares fantásticos; lugares donde no existe ni la pena, ni el dolor, ni tampoco las añoranzas.Las llamas seguían con su danza rítmica, y mi mente elaboraba fantasías.La montaña era agreste, y con una rusticidad tan primaria que parecía una mujer aún no recorrida; estaba llena de lugares peligrosos, de paisajes salvajes, coloridos, de remansos ignotos. Las aves se desplazaban tranquilas sabiéndose un poco dueñas del lugar.No se por qué motivo el sol parecía más diáfano, sus rayos se entrecruzaban con los árboles formando imágenes tan únicas, tan especiales, que cada una de ellas era una historia diferente.
Y yo seguía caminando, explorando ese paraíso encontrado en mi mente y que tanta paz le llevaba a mi corazón.
Ya estaba inmersa en él, ya de mi mente se habían borrado las situaciones dolorosas, los amores ingratos, el correr diario tras algo que no tenemos muy en claro qué es, pero que tampoco nos sentamos a analizarlo,aunque en realidad, creo que ya poco analizamos, sólo nos dejamos llevar por esta vorágine desmedida donde todos corren y nosotros nos encolumnamos detrás de ellos.Queremos hacer, hacer, hacer…. y de tanto “hacer” nos vamos quedando vacíos y huérfanos de las cosas más importantes de la vida, como por ejemplo… tocar un árbol, caminar descalzos sobre la hierba, ver el sol, sentir el calor de sus rayos en la cara… ir de a poco sacándose abrigos porque el sol…“el poncho de los pobres “ como muchos dicen, de tanto querer abrazarte te funde a su cuerpo y te abriga, te nutre, te transmite su sentir y el calorcito te invade, lo sentís en tus mejillas, que primero se sonrojan y luego se van poniendo ruborosas, como si el mejor maquillaje las estuviera retocando.
Lo percibís en tu cuerpo que va absorbiendo energías y caminas cansada, agotada, transpirada…..¡ pero felíz!, contenta, natural, tranquila… “eso es la vida misma”… la que te tiende su mano para acompañarte a recorrerla gozándola, disfrutándola.Fue entonces cuando el líquido elemento me hizo volver a la realidad, nuevamente vuelvo a verme sobre los almohadones, el tazón en la mano, el fuego danzarín en la estufa.
Pero “algo” ha cambiado en mi interior, me di cuenta que vivir es disfrutar
analizar la vida, amar la tierra, el aire, el sol; es tratar de no estar sola, de compartir, de sentir que vale la pena amar y ser amada.
Vivir es que nos importen las cosas simples, los pequeños gestos, las pequeñas entregas; es ver el día hermoso… aunque llueva.
Vivir es sentir cada mañana que algo hermoso sucedió…… ¡nos despertamos!... y agradecer cada noche que algo maravilloso nos devino….¡hemos respirado!, vivimos un día más y hemos experimentado el enorme placer de estar vital, orgánico, diligente, apasionado, candente, palpitante, hemos vivido!

Agradecimiento

2009-10-08T17:32:00.001-07:00

¡¡Gracias a Amigos por el Folclore por acompañarnos con su danza en este encuentro!!

Novedades

2009-10-01T17:37:00.001-07:00

Trabajos premiados en el IV Concurso Nacional de Sonetos
(Los trabajos que hubieran obtenido mención serán publicados en breve)

1º premio IV Certamen Nacional de Sonetos Bialet Massé

Gómez, Horacio

Vida

Cuando seas adulto, me dijiste,
y adquieras la experiencia que te enseña;
cuando toda tu vida sea reseña,
notarás con pesar que envejeciste.

La muerte de la infancia nunca es triste,
triste es el recuerdo que se empeña
en hacerla fantástica y desdeña
los instantes felices que viviste.

Olvidaste decirme todo el daño
y lo ingrata que es, que duda cabe;
tenemos menos fuerzas y más años,

Estamos en la arena, en una nave,
encallados en modo harto extraño,
hoy aquí, y mañana quién lo sabe.

2º premio IV Certamen Nacional de Sonetos Bialet Massé

Vale, Norma Hilda

Despedida

Será una vez, sí, una solamente,
no habrá después, tampoco despedida.
Mañana ya es ayer en nuestra vida,
porque hoy es un espacio evanescente.

Noto dudas y penas en tu frente.
No debes vacilar en la partida.
Calafatear el fondo de una herida,
no implica restreñarla enteramente.

Preciso es que no vuelvas la cabeza,
pero lleva las llaves, por si acaso,
desciende aquel umbral, afirma el paso,

No mires hacia atrás, que la tristeza
que se quedó a vivir en mi mirada,
no cambie nada, amor, no cambie nada.

3º premio IV Certamen Nacional de Sonetos Bialet Massé

Allocco, Álida Jorja

Soneto de Mi Sombra

Pegada junto a mí como constante
prolongación del cuerpo en el que habito
artilugio del sol, del exquisito
milagro de la luz perseverante.

A veces me precede palpitante
otras me sigue muda como un rito
frecuente y tácito, como infinito
vaivén de un mundo extraño y fascinante.

La penumbra le arranca investidura
y presencia la habitación oscura
donde pierdo su imagen compañera.

Al alba ha de salir de su guarida
a compartir mi suerte por la vida.
Qué va a ser de mi sombra cuando muera.

Novedades

2009-10-01T17:26:00.000-07:00

Textos premiados en el IV Concurso

Nacional de Cuento Corto

(Los trabajos que hubieran obtenido mensiones se estarán publicando en breve)

1º Premio IV concurso Nacional de Cuento Corto “Bialet Massé”

Verzi, Salvador

Ciclicamente

Entre cuatro paredes blancas transcurre su vida, si “a eso” puede llamársele vida. Pide a gritos “el tranquilizante”. Su cabeza estalla, ya no soporta el ruido, los ruidos. De dónde venían, quién querría perturbarlo. Ruidos indescifrables, pertinaces, metálicos, punzantes. Ruidos hirientes, de vidrios rotos. Ruidos…
Aturdido, mareado, su cuerpo gira alocadamente, agitando brazos y piernas hacia todos lados, las paredes giran a su par. Parece seguir un rito africano. Gira y gira. Los ruidos lo atraviesan, lo lastiman. Cree dar vueltas sobre una gran bandeja giradiscos a todo volumen, a 78 revoluciones por minuto. Se agita, le falta el aire, transpira, se agota. Extenuado, nota que alguien cambió la velocidad de la bandeja a 45 Rpm. Siente alivio, ahora percibe que las paredes ya no se mueven, sólo lo sigue haciendo su cuerpo.
Vislumbra la presentencia de la enfermera. El blanco de su atuendo se confunde con el de las paredes y el de su mente. Están mimetizadas camaleónicamente.
– Ella. ¡Si, ella es la que comanda la bandeja! – se dice.
Extiende su brazo derecho, expone sus venas turgentes y sedientas de “ese líquido” que le dará paz. El sedante invade su torrente sanguíneo. En una carrera alocada avanza y se mete por cada recoveco de su humanidad, alcanzando hasta la última dendrita de su cerebro.
Ahora, la bandeja gira a 33Rpm. Distingue entre la geografía totalmente blanca, los labios rojos de la “Enfermera disk - Jockey”. Ve claramente en la mano de ella el rojo algodón que secó la sangre de su antebrazo.
Ya no todo es blanco, ve como se transparenta el corpiño negro a través de la chaqueta de ella, hasta puede imaginar sus pezones. Puede leer cada una de las leyendas que él escribió en las paredes con fibrón negro.

“Viva Racing” – “Mi vieja es una capa” – “Viva Fidel”.

Blanco, rojo, negro. Comienza a distinguir todo más claro. Se siente aliviado.
El ruido ya no es tan intenso, parece acompasado, se transforma en una canción de cuna, se siente niño. Siente paz, la paz que tanto suplicó a gritos.
La bandeja ahora gira a 16 Rpm, parece mecerlo entre blandos algodones, no ásperos como los que secan sangre. Se deja caer exhausto sobre el lecho e intenta dormir. Antes oye un “clic”, ella apagó la bandeja. Se duerme y sus labios dibujan una falsa sonrisa, a medio feliz por la paz actual y a medio terror, porque sabe que cuando sus células consuman la última gota del tranquilizante pasará el efecto. Y nuevamente oirá el “clic”, y otra vez los giros, otra vez el blanco, otra vez los ruidos. Repetidamente, cíclicamente.

2º Premio IV concurso Nacional de Cuento Corto “Bialet Massé”

Borowski Chanes, Eduardo José

Migración y luna

Desde lejos se ve la ventana de una vivienda y en su interior, cayendo, la nieve. De cerca se percibe que lo que desciende son papeles y más tarde, hojas de un taco calendario que, ya próximas, mezclan años, meses y días.
Un niño sonriente y sentado en la alfombra atrapa una hoja. En ella se lee: “Lunes 4 de febrero de 1924 – Luna nueva”. Aproxima el papel, y lo escrito en él cobra forma y movimiento.
Puerto de Nuevo de Buenos Aires. Un barco amarrado al muelle. Desciende una mujer por la escalerilla. Es hermosa y tiene un gracioso lunar sobre su ceja derecha. Avanza decidida hacia el encuentro con una tierra desconocida en la que ha decidido forjar su destino. En el muelle la aguardan algunos familiares lejanos. Al tiempo que baja, alguien de ojos muy claros, sube nervioso la escalera del buque.
El niño abandona la hoja en el suelo y toma otra que pasa volando frente a él: “Miércoles 6 de febrero de 1924 – Cuarto creciente”. Surge allí la imagen de funcionarios de migraciones enfundados en guardapolvos grises, requiriendo datos al pasaje. Acaba de pasar la mujer del gracioso lunar. Luego lo hace un señor que pregunta por la llegada de un familiar suyo. La respuesta es negativa. El señor de ojos muy claros se retira angustiado, observado por la mujer que fuera atendida. Sus miradas se encuentran.
El niño hace un bollito con el papel, lo arroja al aire y éste se transforma en un conjunto de colibríes. Otra hoja cae en sus manos: “8 de julio de 1926 – Luna llena”. Una pareja posa frente al fotógrafo para dejar la imagen del amor plasmada en un cartón. Ella luce un hermoso vestido blanco y u peinada elaborado muy a la época, que sirve de marco al lunar que parece ser su sello. Él mira el futuro con sus ojos claros.
El niño se incorpora. Los papeles desaparecen. Mira a través de la ventana: el paisaje le es desconocido y está nevando. Desde la pared un almanaque, morosamente, deja caer una hoja – la penúltima – que se desliza hasta sus pies. Lee: “15 de noviembre de 1974 – Cuarto menguante”. El niño, ojos claros que destacan su lunar sobre la ceja, crece al tiempo que se acerca al almanaque. En él se lee: “Grandes Almacenes El Corte Ingles – A Place To Dream”.
Luego juega con un pequeño avión entornando una esfera que semeja la Tierra. A la habitación ingresa una mujer, guarda en un cajón unos pasaportes, abraza al niño – joven, y le dice que cuando llegue su padre de realizar los trámites migratorios, irán a comer a un bonito restaurante de La Puerta del Sol. Mientras besa a su hijo, hace girar el globo terráqueo hasta hallar el contorno de Sudamérica y, asomado a sus ojos el dolor, vuelve a rotar la esfera en el intento de hallar la antípoda que avente las lágrimas del destierro.

3º Premio IV concurso Nacional de Cuento Corto “Bialet Massé”

Gaillardou, Jorge Alfredo

Dorit y Sehelen

Javaliya es un campo arrasado. Algo así como un desierto con escombros. Lo más inhumano de que somos capaces los humanos ha sucedido allí: la guerra.
Desde las alturas más cercanas se pueden ver hombres y mujeres que ya no lo son, niños que nunca serán hombres o mujeres, aunque sobrevivan. Herederos de la muerte buscando comida, agua, sol, lágrimas, techo.
Mientras los líderes deliberan, los no líderes mueren. Los líderes son muchos y los hay de todo tipo: civiles, militares, locales, tribales, municipales, nacionales, populares. Uff. Demasiados timoneles para un barco sin timón.

En Javaliya, sin embargo y pese a todo, un milagro cotidiano está por suceder. Celen va a dar a luz su quinto hijo, en medio del bombardeo, el polvo, el desamparo. ¿Un parto a la vieja usanza?. No. Por que a la vieja usanza era sobre la tierra, pero cubierta por un manto blanco, limpio, preparado desde antes de recibir el cuerpecito ensangrentado de vida. La guerra no permite, ni siquiera, estos pequeños lujos.
– Puja, puja. Un…, dos…, tres. Vamos, vamos que ya está – una vez, dos veces, un vagido.
– ¡Es una niña! – dice Dorit, la partera.

La guerra, ese terrible invento, no es cosa de la gente. Es algo que necesitan los timoneles sin barco para justificar su propia existencia, la razón de su poder, su fortuna personal.

– Buen día, ¿cómo han pasado la noche?.
– Bien, muy bien. Debo agradecerles. De no haber sido por ustedes no sé si mi hija y yo estaríamos vivas. Mi esposo volvió para estar con nuestros hijos y no tengo noticias de ellos.
– Estarán bien, trata de no preocuparte. La niña necesita que la madre esté tranquila, porque percibe tus sentimientos y los absorbe. Si estás bien ella estará bien y si no…

Innecesario. Algo innecesario. Suena escaso el idioma si sólo alcanza para decir que la guerra es algo idiotamente innecesario.

– Bien, las dejo por ahora. No te doy instrucciones acerca de lo que debes hacer con la niña. A una madre de cinco hijos…
– No te vayas, por favor.
La partera israelita se da vuelta y mira a la madre palestina:
– sí, ¿qué necesitas?.
– Quiero que mi hija se llame Dorit.

Presentaciones de libros y ponencias

2009-10-01T16:51:00.000-07:00

¡¡Gracias a todos los escritores que eligieron este espacio para compartir sus conocimientos y presentar sus libros!!

III Encuentro Nacional de Narradores y Poetas "Unidos por las Letras"

2009-10-01T16:36:00.001-07:00

Escritores y Amigos que nos acompañaron durante el Encuentro

Listado de Escritores Participantes

Allocco, Alida
Las Varillas (Córdoba)
Alonso, Hiracio
Mar de Ajó (Buenos Aires)
Appiani de Linares, Olga
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Benedetti, Lucia
Mar de Ajo (Buenos Aires)
Bo, Magdalena
La Rioja
Bösch, Eliane
Longchamps (Buenos Aires)
Brogin, José Daniel
Hernando (Córdoba)
Brunori, Nori Isabel
San Genaro (Santa Fe)
Burzac, Alejandra
San Miguel de Tucumán
Casares, Gabriel
Mar de Ajó (Buenos Aires)
Cardenas, Marta
Santiago del Estero
Carugati, Edelveis Raquel
Rafaela (Santa Fe)
Catalán, Silvia Aida
San Nicolás de los Arroyos (Buenos Aires)
Córdoba, Mansueto
Oliva (Córdoba)
Cuffia, Nuchi
Rafaela (Santa Fe)
Deluca, Nilda
Quilmes (Buenos Aires)
Fervier, María Cristina
Salto grande (Santa Fe)
Fontanini, Leiden Roberta
Santa Fe
Gaillardou, Jorge
San Antonio de Arredondo (Córdoba)
Galiasso, Rita
Carlos Paz (Córdoba)
Gómez, Horacio
Mar de Ajó (Buenos Aires)
Hernandez, Nancy
Eduardo Castex (La Pampa)
Jeschke, Alejandro Gustavo
Villa Río Icho Cruz (Córdoba)
Juliarena, Ana María
Tandil (Buenos Aires)
Lorenzini Sánchez, D. Selene
Bialet Massé (Córdoba)
Martínez Márquez, Miguel
Córdoba
Méndez, Maria del Carmen
Laborde (Córdoba)
Michelotti, Edith
Rosario (Santa Fe)
Miguez, Sandra Karina
Paraná (Entre Ríos)
Moreyra, Silverio Fortunato
Gualeguay (Entre Ríos)
Perego, María Elisa
Armstrong (Santa Fe)
Quiroga, Telma
Quilmes (Buenos Aires)
Ramírez Riveros, María Cecilia
Carmen de Patagones (Buenos Aires)
Russo Lovera, Miguel Ángel
Córdoba
Sánchez, Daniel
Córdoba
Sánchez, Lidia Inés
Bialet Massé (Córdoba)
Sarmiento de Onik, María Elena
Entre Ríos
Seggiaro, Miriam
Godoy Cruz (Mendoza)
Selles, Vanda Lucia
Río de Janeiro (Brasil)
Torres Rodriguez, Dardo
La Falda (Córdoba)
Vallejo, Elida
San Luis
Vargas Aignasse Rodolfo
San Miguel de Tucumán
Varsavsky, Paula
Buenos Aires
Verzi, Salvador
Buenos Aires

Poemas

2009-08-19T15:33:00.001-07:00

Magdalena Bo

Si pudiera

Si pudiera sacarme,
en un enojo,
la sutil coraza
de mis miedos…
Si pudiera, convertir,
la risa, en tenue brisa…
Si pudiera, con una mirada,
cambiar los colores del cielo,
cuando la insipiente,
tormenta se avizora lejos….
Si pudiera calmar los sonidos,
para convertirlos,
en melodía inquieta,
de miles de trinos,
de pájaros escondidos…
Si pudiera recordarme,
mil encuentros soñados…
Donde las utopías dejaron,
estelas blancas de rocío,
esa mañana, cuando aun
quedaban rezagados,
tantos sueños míos…
los despertaría de a poco,
Y casi, casi, en silencio, me reiría….
Y casi, casi, en silencio lloraría…

Resultado de los concursos realizados en Bialet Massé

2009-08-17T07:06:00.000-07:00

Es un placer para La Hora del Cuento y SALAC, Sociedad Argentina de Letras Artes y Ciencias, informar el resultado de los presentes certámenes.
La entrega de certificados y antologías se llevará a cabo en la localidad de Bialet Massé, provincia de Córdoba en las instalaciones de FATIDA Hostal Colonial Serrano, dentro del marco del III Encuentro Nacional de Narradores y Poetas "Unidos por las letras", que habrá de desarrollarse los días 24, 25 y 26 de Septiembre.
La Entrega Propiamente dicha se hará el día sábado 26 a las 20 hs.

¡¡¡Felicitaciones a los ganadores!!!

IV Concurso Nacional de Narrativa –Cuento Corto-

Primer premio
Por la obra: Cíclicamente
Autor: Salvador, Verzi

Segundo Premio
Por la obra: Migración y Luna
Autor: Eduardo José, Borawski Chanes

Tercer premio
Por la obra: Dorit y Sehelen
Autor: Jorge Alfredo, Gaillardou

Primera Mención
Por la obra: La casa de Arena
Autor: Néstor Edgardo, Peralta

Segunda Mención
Por la obra: La Bailarina
Autor: Lateado, Amalia

IV Certamen Nacional de Sonetistas “Bialet Massé”

Primer premio
Por la obra: Vida
Autor: Horacio, Gómez

Segundo premio
Por la obra: Despedida
Autor: Norma Hilda, Vale

Tercer premio
Por la obra: Soneto de mi sombra
Autor: Álida Jorja, Allocco

Primer Mención
Por la obra: Cuando se acaba el tiempo
Autor: Jorge Alfredo Gaillardou

Segunda Mención
Por la obra: Instante detenido
Autor: Adriana E. Dellorefiche

2009-08-12T17:27:00.000-07:00

Edgar Allan Poe

Nace en Boston, el 19 de enero de 1809.Su padre David Poe abandonó a su familia en 1810[] y su mujer, Elizabeth, murió un año después de tuberculosis. Lo único que conservó Edgar de sus padres biológicos fue un retrato de su madre y un dibujo del puerto de Boston. A su hermana Rosalie le correspondió un joyero vacío.[] Poe y Rosalie fueron adoptados porque, al morir su madre, los niños quedaron totalmente desamparados, en Richmond, mientras que los abuelos, que vivían en Baltimore, se hacían cargo de William Henry, el hermano menor de Edgar, que ya vivía con ellos.[] En cualquier caso, Poe fue acogido por una de las familias caritativas que habían cuidado de los niños al morir su madre: el matrimonio formado por Frances y John Allan, de Richmond (Virginia), mientras que Rosalie fue acogida por la familia Mackencie.Su padrastro, del cual Edgar tomaría el apellido, fue un acaudalado comerciante, hombre colérico e intransigente, desempeñó un papel destacado —negativamente hablando— en la vida del escritor. Los Allan acogieron al niño, pero nunca lo adoptaron formalmente[] aunque le dieron el nombre de "Edgar Allan Poe".[ ]Su madrastra, que no había podido tener hijos, sentía verdadera devoción por el muchacho y lo quiso y mimó siempre. Edgar recibió una buena educación sureña y pasaba el tiempo leyendo las revistas inglesas que encontraba en los almacenes de su padrastro. También escuchaba numerosas leyendas que iban nutriendo su imaginación, algunas de estas leyendas inspirarían en su momento una de sus obras fundamentales: La narración de Arthur Gordon Pym.[]La familia Allan se trasladó a Inglaterra en 1815, cuando Edgar contaba seis años. El niño asistió a un colegió en Irvine, Escocia durante un corto periodo, pero que fue suficiente para ponerlo en contacto con la cultura y el viejo folclore escoceses. Posteriormente la familia se trasladó a Londres (1816). Edgar estudió en un internado de Chelsea hasta el verano de 1817. Más tarde ingresó en el colegio del Reverendo John Bransby en Stoke Newington, que entonces era un suburbio al norte de la ciudad. Allí aprendió a hablar francés y a escribir en latín. De estas vivencias y de la contemplación de los paisajes y arquitecturas góticos de Gran Bretaña nacerían años después relatos como "William Wilson".Edgar regresó con los Allan a Richmond, en 1820. En los años siguientes se iría fraguando su carácter. A los quince años era pacífico, aunque no del todo sociable.Se matriculó en la Universidad de Virginia, en Charlottesville, en febrero de 1826, para estudiar lenguas. En el tiempo que Edgar pasó allí, se enemistó definitivamente con su padrastro debido a sus deudas de juego. Es en esta época en la que por primera vez se relaciona a Poe con el alcohol. «El clima de la Universidad era tan favorable como el de una taberna: Poe jugaba, perdía casi invariablemente, y bebía.» De todos modos, el futuro escritor lee y traduce las lenguas clásicas sin esfuerzo aparente, ganándose la admiración de profesores y condiscípulos. Lee también, infatigablemente, historia, historia natural, matemáticas, astronomía, poesía y novela.[]Poe abandonó la universidad finalmente al cabo de un año, y no sintiéndose a gusto en Richmond se desplazó en abril de 1827 a Boston, donde se ganó la vida con trabajos ocasionales, como el de dependiente o periodista.[] En esta etapa usó el seudónimo 'Henri Le Rennet'.[]El 27 de mayo de 1827, incapaz de sobrevivir por sí mismo, Poe se alistó en el ejército como soldado raso, bajo el nombre de 'Edgar A. Perry'. Aunque tenía 18 años firmó que tenía 22.En ese mismo año publicó su primer libro, un opúsculo de poesía de 40 páginas que tituló "Tamerlán y otros poemas", firmado: “por un bostoniano”. En el prólogo afirmó que casi todos los poemas habían sido escritos antes de los catorce años. Sólo se imprimieron 50 copias y el libro pasó prácticamente desapercibido. Tras servir durante dos años trató de acortar sus cinco años de alistamiento, revelando su verdadero nombre y circunstancias al oficial que estaba al mando de su unidad, quien prometió ayudarle sólo si se reconciliaba con su padrastro y fue quien escribió a tal fin a John Allan buscando una reconciliación entre ambos, pero Allan se mostró inflexible, Allan ni siquiera participó a su hijo adoptivo la grave enfermedad que aquejaba a su esposa. Frances Allan murió el 28 de febrero de 1829 y Poe sólo pudo acudir a su casa el día siguiente al funeral. Frente a su tumba, no pudo resistir el dolor y cayó inanimado, suavizado por la muerte de su mujer, Allan accedió finalmente a ayudar a Poe a obtener el licenciamiento, aunque con la condición de que se alistase en la Academia de West Point.Poe fue finalmente licenciado el 15 de abril de 1829. Antes de marchar a West Point, se trasladó a Baltimore para pasar un tiempo con su tía viuda, Maria Clemm (hermana de su padre), su hija, Virginia Eliza Clemm (prima del poeta), su hermano William Henry y su abuela inválida, Elizabeth Cairnes Poe. En ese tiempo, publicó su segundo libro: Al Aaraaf, Tamerlane and Minor Poems. El libro no fue del todo comprendido y el autor fue en general fustigado; sin embargo, el famoso crítico de la época John Neal tuvo comentarios elogiosos para él.Viajó a West Point y se inscribió como cadete el 1 de julio de 1830.El poeta no aguantó mucho tiempo la disciplina militar y provocó con su conducta que le juzgase una corte marcial. El 8 de febrero de 1831 fue acusado de grave abandono del servicio y desobediencia de las órdenes, al negarse a formar y no acudir a las clases ni a la iglesia.Partió hacia Nueva York en ese mismo mes de febrero. Publicó un tercer libro de poemas, que tituló simplemente Poems. La publicación fue sufragada por sus compañeros de West Point, muchos de los cuales donaron, a razón de 75 centavos cada uno, a tal efecto.Regresó a Baltimore con su tía, hermano y prima en el mes de marzo de 1831. Su hermano mayor, Henry, que había estado delicado de salud, en parte debido a su alcoholismo, murió el 1 de agosto de 1831. Poe se instaló en la buhardilla que había compartido con su hermano y pudo trabajar con relativa comodidad. Su atención literaria, hasta el momento enfocada en exclusiva a la poesía, va a trasladarse al cuento, género más "vendible", lo cual en esos momentos era de importancia capital para el escritor y su familia, [de hecho, fue el primer estadounidense en esforzarse por vivir en exclusiva de la escritura.En abril de 1833 el Saturday Visitor, un periódico de Baltimore, otorgó al escritor un premio de 50 dólares por su cuento "Manuscrito encontrado en una botella". En 1834 murió su padrastro sin dejarle herencia, cosa que le afectó decisivamente."Manuscrito hallado en una botella" había llamado la atención de John P. Kennedy, un acaudalado caballero de Baltimore, que ayudó a Poe a publicar sus historias, presentándolo a Thomas W. White, editor del Southern Literary Messenger, de Richmond, periódico al que Poe estuvo muy vinculado. Llegó a ser redactor del mismo en agosto de 1835; sin embargo perdió el puesto al cabo de pocas semanas al ser sorprendido en estado de embriaguez en varias ocasiones. De regreso a Baltimore, contrajo secretamente matrimonio con su prima Virginia Eliza Clemm el 22 de septiembre de 1835. Ella contaba 13 años en ese momento, aunque en el certificado de matrimonio que se expidió meses después aparecía registrada con una edad de 21. Poe tenía 26. Readmitido por White con la promesa de mejorar su comportamiento, volvió a Richmond con Virginia y su tía y ya suegra, Maria Clemm. Se mantuvo en el Messenger hasta enero de 1837. Durante este periodo la tirada del periódico pasó de 700 ejemplares a más de 5.000, debido a la fama adquirida por el escritor, ya nacional.[] Publicó en él poemas, reseñas de libros, críticas literarias y obras de ficción. En mayo de 1836 se celebró un segundo casamiento con Virginia en Richmond; esta vez la ceremonia tuvo carácter público.[]Una tarde de asueto de enero de 1842, se produjo un acontecimiento decisivo en las vidas de Poe y familia. Su esposa, Virginia, mostró los primeros signos de consunción propios de la enfermedad hoy conocida como tuberculosis. El escritor comenzó a beber más de la cuenta debido a la ansiedad que le producía la enfermedad de su mujer.El 29 de enero de 1845, su poema "El cuervo" apareció en el Evening Mirror, convirtiéndose de la noche a la mañana en un gran éxito popular, el primero de su carrera. Aunque convirtió a Poe en una celebridad, el escritor obtuvo sólo 9 dólares por su publicación.Virginia, que no había podido superar la tuberculosis, murió allí el 30 de enero de 1847. Los amigos de la familia recordarían después cómo Poe siguió el cortejo fúnebre de su mujer envuelto en su vieja capa de cadete, que durante meses había constituido el único abrigo de la cama de Virginia.Su postrer reencuentro, en Richmond, con su antiguo amor de juventud, Sarah Elmira Royster, lo animó una vez más a contraer matrimonio; la novia puso la condición de que abandonara sus malos hábitos. La fecha de la boda se concertó finalmente para el 17 de octubre de 1849. Se vio al escritor en la ciudad de Richmond entusiasmado, e incluso feliz. Es en ese momento cuando se le pierde el rastro, hasta su última aparición en Baltimore.El 3 de octubre de 1849, Poe fue hallado en las calles de Baltimore en estado de delirio, «muy angustiado, y (...) necesitado de ayuda inmediata». Fue trasladado al Washington College Hospital, donde murió el domingo, 7 de octubre de ese mismo año, a las 5:00 de la madrugada. En ningún momento fue capaz de explicar cómo había llegado a dicha situación, ni por qué, por ejemplo, llevaba ropas que no eran suyas. Tanto los informes médicos, como el certificado de defunción se perdieron.[ Los periódicos de la época informaron de que la muerte de Poe se debió a "congestión" o "inflamación" cerebral, el eufemismo que solía utilizarse para los fallecimientos por motivos más o menos vergonzantes, como el alcoholismo.Hoy en día, la causa exacta de la muerte continúa siendo un misterio, aunque desde 1872 se cree que pudo deberse al abuso de agentes electorales sin escrúpulos, que en la época solían utilizar a pobres incautos, emborrachándolos, para hacerles votar varias veces por el mismo candidato. Las especulaciones han incluido el delírium tremens, el ataque cardíaco, epilepsia, sífilis, meningitis y el cólera.En 1875, los restos de Poe fueron trasladados a este monumento, donde descansa junto a su esposa Virginia y su suegra Maria.Legado e influenciaEl alcance de la influencia de Poe en todos los ámbitos literarios es inabarcable. El crítico David Galloway ha resaltado que la misma se basa en «la fuerza de su profunda inteligencia creadora que pudo hacer cristalizar actitudes, técnicas e ideas que nos parecen particularmente modernas», pero es sobre todo por lo que respecta a sus repercusiones en el movimiento simbolista francés, en la estética poética del decadentismo inglés, en la génesis de la ficción detectivesca, en la configuración del motivo novelesco del Doppelgänger (el doble) o en la concepción de un arte narrativo afín a las teorías formalistas y estructuralistas. Otras influencias no tan claras, aunque muy patentes: su incidencia en la ciencia-ficción, el sello del absurdismo grotesco en la narrativa sureña contemporánea, el impacto de su radicalismo estético en la poesía transcendentalista norteamericana, su aportación a la tradición gótica de la novela y el alcance de su filosofía científica y de sus conocimientos psicológicos y parapsicológicos, así como el de su crítica literaria.Durante toda su vida, Poe fue principalmente reconocido como crítico literario. Su amigo, también crítico, James Russell Lowell, lo llamó «el crítico más exigente, filosófico y sin miedo a obras imaginativas que ha escrito en América», aunque se preguntaba si alguna vez utilizaba ácido prúsico en lugar de tinta. También muy conocido como escritor de ficción, fue uno de los primeros autores estadounidenses del siglo XIX en llegar a ser más popular en Europa que en su país. El respeto que se le tiene en Francia es debido principalmente a las tempranas traducciones de su obra por parte de Charles Baudelaire, traducciones que pronto fueron consideradas definitivas en toda Europa.Las obras policíacas de Poe protagonizadas por el ficticio C. Auguste Dupin, fueron tierra abonada para toda la literatura del género posterior. Sir Arthur Conan Doyle declaró: «Cada una de estas obras constituye una raíz de la que ha brotado toda una literatura... ¿Dónde estaba la literatura policíaca antes de que Poe le insuflara el aliento de vida.» La asociación Mystery Writers of America ha denominado en su memoria sus más importantes galardones: los Edgars. Poe también influyó decisivamente en la ciencia-ficción, muy notablemente en Julio Verne, quien escribió una secuela de la novela poeana La narración de Arthur Gordon Pym. Verne la tituló La esfinge de los hielos. El autor de ciencia-ficción H. G. Wells apuntó que «Pym narra todo aquello que una inteligencia de primer orden era capaz de imaginar sobre el Polo Sur hace un siglo».Aunque jamás encontraría en España la larga estela de adeptos que ha tenido en Francia, es muy conocido su peso en el marco de la narrativa hispanoamericana, con Cortázar y Borges a la cabeza. «La constante reedición de su obra narrativa, sin embargo, es indudablemente la prueba más fehaciente de que Poe continúa ejerciendo una influencia poderosa y magnética sobre el lector español. La escasez de estudios críticos en castellano merecería ser disculpada por este motivo.»

Fuente:
http://es.wikipedia.org/wiki/Edgar_Allan_Poe

Textos de Edgar Allan Poe:
http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/poe/eap.htm

El Cuervo
Traducción: Ana Burgert

Una fosca medianoche, cuando en tristes reflexiones, sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones inclinaba soñoliento la cabeza, de repente a mi puerta oí llamar: como si alguien, suavemente se pusiese con incierta mano tímida a tocar: "Es -me dije- una visita que llamando está a mi puerta:Eso es todo, ¡y nada más!"
¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo, y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.Cuán ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura procurando envano hallar tregua a la honda desventura de la muerte de Leonora, la radiante, la sin par, virgen pura a quien Leonora los querubes llaman ahoraya sin nombre... ¡nunca más!
Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,de tal modo, que el latido de mi pecho palpitante procurando dominar "es sin duda, un visitante -repetía con instancia- que a mi alcoba quiere entrar; un tardío visitante a las puertas de mi estancia...Eso es todo, ¡y nada más!"
Paso a paso, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando: "Caballero -dije-, o dama: mil perdones os demando;mas, el caso es que dormía, y con tanta gentileza me vinisteis a llamar,y con tal delicadeza y tan tímida constancia os pusisteis a tocar que no oí" -dije-, y las puertas abrí al punto de mi estancia;¡Sombras sólo y... nada más!
Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños, quedé allí, cual antes nadie lo soñó, forjando sueños; más profundo era el silencio, y la calma no acusaba ruido alguno... Resonar sólo un nombre se escucha que en voz baja a aquella hora yo me puse a murmurar, y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora!...Esto apenas, ¡nada más!
A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia, pronto oí llamar de nuevo -esta vez con más violencia:"De seguro -dije-, es algo que se posa en mi persiana; pues, veamos de encontrar la razón abierta y llana de este caso raro y serio y el enigma averiguar. ¡Corazón! Calma un instante y aclaremos el misterio...-Es el viento - y nada más!"
La ventana abrí -v con rítmico aleteo y garbo extraño entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto, con aspecto señorial, fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta de mi puerta el cabezal; sobre el busto que de Palas la figura representa,fue y posóse - ¡y nada más!
Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza con su grave, torva y seria decorosa gentileza;y le dije: "Aunque la cresta calva llevas, de seguro no eres cuervo nocturnal, viejo, infausto cuervo oscuro, vagabundo en la tiniebla... Dime:¿Cuál tu nombre, cuál en el reino plutoniano de la noche y de la niebla?..."Dijo el cuervo: "Nunca más".
Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura que lograse contemplar ave alguna en la moldura de su puerta encaramada, ave o bruto reposar sobre efigie en la cornisa de su puerta, cinceladacon tal nombre: "¡Nunca más!"
Mas el cuervo, fijo, inmóvil, en la grave efigie aquella, sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ellavinculada -ni una pluma sacudía, ni un acento se le oía pronunciar...Dije entonces al momento: "Ya otros antes se han marchado, y la aurora al despuntar, él también se irá volando cual mis sueños han volado".Dijo el cuervo: "¡Nunca más!"
Por respuesta tan abrupta como justa sorprendido,"no hay ya duda alguna -dije-, lo que dice es aprendido; aprendido de algún amo desdichado a quien la suerte persiguiera sin cesar, persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo, sus canciones terminar, y el clamor de la esperanza con el triste ritornelode jamás, ¡y nunca más!"
Mas el cuervo, provocando mi alma triste a la sonrisa, mi sillón rodé hasta el frente al ave, al busto, a la cornisa; luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía dime entonces a juntar, por saber qué pretendía aquel pájaro ominoso de un pasado inmemorial, aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odiosoal graznar: "¡Nunca más!"
Quedé aquesto, investigando frente al cuervo en honda calma, cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.Esto y más -sobre cojines reclinado- con anhelo me empeñaba en descifrar, sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella luminoso mi fanal terciopelo cuya púrpura ¡ay! jamás volverá ellaa oprimir-. ¡Ah! ¡Nunca más!
Parecióme el aire entonces, por incógnito incensarioque un querube columpiase de mi alcoba en el santuario, perfumado-. "Miserable ser -me dije-, Dios te ha oído, y por medio angelical,tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora ¡bebe! bebe ese nepente, y así todo olvida ahora".Dijo el cuervo: "¡Nunca más!"
"Oh, profeta -dije-, o diablo, mas profeta al fin, ya seas ave o diablo - ya te envía la tormenta, ya te veas por los ábregos barrido a esta playa desolado pero intrépido a este hogar por los males devastado, dime, dime, te lo imploro: ¿Llegaré jamás a hallar algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?"Dijo el cuervo: "¡Nunca más!"
¡Oh, profeta -dije-, o diablo! -Por ese ancho combo velo de zafir que nos cobija, por el mismo Dios del Cielo a quien ambos adoramos, dile a esta alma dolorida, presa infausta del pesar,si jamás en otra vida la doncella arrobadora a mi seno he de estrechar, la alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora!"Dijo el cuervo: "¡Nunca más!"
"Esa voz, oh, cuervo, sea la señal de la partida, grité alzándome: -¡Retorna, vuelve a tu hórrida guarida, la plutónica ribera de la noche y de la brumal...de tu horrenda falsedad en memoria, ni una pluma dejes, negra. ¡El busto deja! ¡Deja en paz mi soledad! Quita el pico de mi pecho de mi umbral tu forma aleja..."Dijo el cuervo: "¡Nunca más!"
Y aún el cuervo inmóvil, fijo, sigue fijo en la escultura, sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura...y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo, las visiones ve del mal;y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo arroja, trunca su ancha sombra funeral, y mi alma de esa sombra que en el suelo flota... ¡nuncase alzará... nunca más!"
http://www.lamaquinadeltiempo.com/Poe/indexpoe.htm

Mis Escritos

2009-08-01T17:58:00.001-07:00

Flores de Cerezo.

Quien conoce la belleza del valle, también conoce la belleza de la montaña…
…Quizás fuera por esa razón, por esa mística armonía que anidaba en la más crispada de las cumbres, que hechizados inexplicablemente por su magnetismo, una hermética congregación de monjes edificó en ella un majestuoso templo. Una sagrada y exquisita construcción que les permitiría escapar de una atormentadora vida de bulliciosas vilezas humanas para encontrar en la contemplación y el silencio el remanso de paz requerido por el alma.
Durante cientos de años, su impecable diseño desafió las tempestades como prueba irrefutable de su inmortalidad arquitectónica, mas con el pasar de los años, reducida la congregación a un minúsculo grupo de monjes, aquella imponente fortaleza se convirtió en añejas paredes derruidas por el inclemente paso del tiempo. Los paradisíacos jardines, desterrados incluso del presente, aún continuaban perfumando los recuerdos del Anciano Maestro, que en honor a su antigua belleza se encargaba de cuidar con la mayor de las diligencias al ancestral árbol de cerezo, quien convertido en el emblemático representante de aquella deslumbrante época, mantenía cautivas sus raíces dentro de desechas paredes de grises rocas, en donde a pesar de los esfuerzos, una de las frías murallas que lo mantenían prisionero ya había sido devorada por el abandono… las otras,… castigadas por la lluvia y erosionadas por el viento, no cejaban en su lucha por sobrevivir, mientras la restante, erguida sobre sus firmes cimientos, cuidaban la forma de la tosca ventana desde donde los finos gajos podían divisar todo el valle…
Fue una mañana sin nombre, en donde jugando la brisa entre las ramas del cerezo, acaricio suavemente con sus brazos a los delicados pétalos, e impregnada con su perfume, lo estrello despreocupada contra una de las piedras del viejo dintel…
Nadie habría podido sospechar que el aroma de un certero golpe podría producir el extraordinario fenómeno de despertar a la piedra, que envuelta aún, en el estupor de la sorpresa, abría con cautela sus ojos sin parpados,… y vio… Vio la mágica comunión que entre dos colosos logran engendrar las quebradas, donde los ocultos árboles enriquecen la exuberancia de su verde follaje con los penetrantes perfumes que engendran los capullos de las enredaderas salvajes.
Y vio,… como un racimo de campánulas rosadas y azules dormitaban sobre la desnudez de las rocas, temblando tímidamente al ser acariciadas por las mariposas… Y pudo contemplar,… al adormilado rocío descansar sobre sus pétalos, y como a lo lejos, un hilo de plata bordaba los contornos del valle,… y desbordo su asombro al contemplar los sonidos del viento dibujados en el aire, mientras un limpio cielo con suma delicadeza los envolvía por completo con su abrazo en un manto celeste sin fin…
Llena de algarabía, apenas comprendiendo lo ocurrido, con el alma prendida en cada una de sus palabras, la piedra agradeció a la vida el haberle permitido observar aquello que durante tantos años le había sido negado,… por haberla despertado del oscuro letargo en el que estaba sumergida sin siquiera notarlo.
Tan cautivadora era la belleza que la rodeaba, que embriagada de optimismo quiso despertar a las restantes piedras del dintel, para compartir así con ellas la inexplicable sensación de plenitud que le regalaba el paisaje,… mas las piedras no despertaron,… durante semanas permanecieron inmutables a su constante llamado, hasta que el clamor de su entristecida voz, se fue convirtiendo en un susurro apenas audible,… en donde tambien los suspiros finalmente enmudecieron.
Al atardecer, cuando robaba al silencio unos segundos el tañido de una campana, un joven Monje descubrió, como de una estéril roca del dintel de una rustica ventana brotaban gruesas líneas de agua…
La noticia del llanto de una piedra del santuario, no tardó en divulgarse por todo el valle, en las laderas, comenzaron a pulular cientos de hombres procurando corroborar la asombrosa noticia. ¡Algunos hablaban del sagrado milagro!, otros, ¡del engaño atroz!... Lo cierto es que el monasterio entero había sido colmado por los curiosos, que imbuidos en sus miserias y avocados a sus propias dolencias, solo buscaban en aquel místico líquido la cura de sus males…
Solo el Anciano Maestro se apiado de la piedra,… comprendió la gran tristeza que anidaba en sus entrañas, la corrosiva angustia de quien se enfrenta ante la impotencia de no poder modificar quien se es, o quien se fue,… el viento es viento, el fuego es fuego y la piedra… Absorto en sus pensamientos, la indiferencia de su mirada reparo en el cerezo… Y el Maestro supo: que el viento corre,… que el aroma del fuego de la vida se propaga en sus brazos y que la imprudencia de la esencia de su chispa, es capaz de provocar atroces padecimientos,… obnubilado ante la petulancia del cerezo al pretender desafiar los sagrados designios del universo, en un arrebato de lujuriosa justicia, hundió el hacha en su carne astillando el cuerpo, hasta que vencida la copa, crujió agonizante en el suelo…
Una flor se desprendió sigilosa de la rama en busca de las sandalias del viejo Monje para con su perfume besar sus pies,… el viejo Monje comprendió,… mas ya era tarde,… arrodillado ante la inerte silueta, sólo pudo llorar su error…

Cursos

2009-07-26T08:03:00.000-07:00

Cuentos

2009-07-26T07:57:00.001-07:00

Luisa Cristobal

Simplemente Yo

La voluminosa sombra del fresno se volcaba sobre el muro. Bajo ella y apoyado, el pordiosero pretendía acallar el clamor de sus tripas con un men-drugo.
Su mugroso sobretodo, harapienta corbata y boina calada no alcanza-ban para ocultar el lamento de miseria que emanaba de su persona.
Alguna vez su austera imagen, su disciplina, su don de gentes, habían estereotipado a muchos universitarios. Hoy, vencido por una muerte deambula-ba su destino buscando uno que no fuera el alcohol, la autocompasión y el due-lo.
El borrón de la noche iba cubriendo la sierra. Las gotas repujadas de la escarcha ocultaban el oro seco de las plantas y la gélida Luna bañaba con su manto los jirones de un hombre arrebujado en la nostalgia.
-¡Oiga, don, márchese, acá no se puede quedar, el frío le hará daño!- le dijo el policía.
- No es el frío lo que me achica, es la falta del hogar que tuve, del que los hijos, por una herencia miserable me privaron. Hoy no tengo nada, pero lo tengo todo, soy dueño de mi alma y de mi tiempo. Siento alegría cuando tarare-a la pava sobre el fuego, placer cuando espero el alba y el sol cabalgando a través de la quebrada, siembra colores en la mañana y crea arco iris en las go-tas de rocío, gozo viendo lo que antes, por estar siempre ocupado, no veía.
Usted, quizás no me comprenda, en el pasado vivía encadenado porque era “socialmente alguien”. Hoy, soy libre, soy feliz, porque soy “socialmente nadie” soy “SIMPLEMENTE YO”.

Poemas

2009-07-26T07:54:00.001-07:00

Stella Maris Taboro

Crujen las ruedas del tiempo,
arrastran el polvo del camino,
escapan pájaros del arco iris
y voy subiendo
a este nuevo vagón
donde laten las horas.
La música del aire
liberó todos los trinos,
y naufragan las mariposas
en el jardín sin flores,
mientras anclan
las hojas marchitas.
Mi alma, carretera de estrellas
vaga escapando
de la emboscada
del tiempo.

Magdalena Bo

Sueñas…

Sueñas que sueñas, despierta,
cuando amanece al alba
y todo esta desierto…
Entonces amagas,
ponerle sentido,
a cada minuto,
a cada segundo,
aunque estés vació…
No importa, si tardas,
no importa, si apuras…
Solo sabes que al alba
renacerá el día…
Entonces de a poco,
tiendes las amarras
a un puerto seguro,
que se llama…vida!!!

Magdalena Bo

Me completo en los silencios.
Me arraigo a la incertidumbre,
a lo insoslayable-
El cielo esta azul… esta tarde,
el sol ilumina los cerros… y yo…
resguardada en mis pensamientos.
Trato de sentir la brisa,
de calmar mis miedos mas profundos,
que me invaden sigilosos,
presurosos, vagabundos.
Me quedo quieta,
hasta colmar los abismos
de la incoherencia.
Llego el asombro, cauteloso,
de sombríos presagios míos…
y yo…resguardada en mis pensamientos,
trato de sentir la brisa…
Entonces, me reinvento, una y otra vez,
hasta sentirme viva!!!

Para Todos Mis Amigos

2009-07-21T16:45:00.000-07:00

Recordando Escritores

2009-07-13T17:03:00.000-07:00

Emily Brontë

Nació en Thornton en Yorkshire, Inglaterra. Era la quinta de seis hermanos. En 1820 la familia se trasladó a Haworth donde su padre fue nombrado rector.
Su madre murió el 21 de septiembre de 1821 y en agosto de 1824, Charlotte y Emily fueron enviadas con sus hermanas mayores, Maria y Elizabeth, al colegio de Clergy Daughters, en Cowan Bridge (Lancashire), donde cayeron enfermas de tuberculosis. En este colegio se inspiró Charlotte Brontë para describir el siniestro colegio Lowood que aparece en su novela Jane Eyre. María y Elizabeth volvieron enfermas a Haworth y murieron de tuberculosis en 1825. Por este motivo y por las pésimas condiciones del colegio, la familia sacó a Charlotte y a Emily del internado.
Durante su infancia y tras la muerte de su madre, las tres hermanas Brontë, Charlotte, Anne y Emily, junto a su hermano Branwell, transformaron en su imaginación unos soldados de madera en personajes de una serie de historias que escribieron sobre el reino imaginario de Anglia, propiedad de Charlotte y Branwell, y el de Gondal, que era el de Emily y Anne. Se conservan un centenar de cuadernos escritos a mano, iniciados en 1829, de las crónicas de Anglia, pero ninguno de la saga de Gondal, iniciados en 1834, a excepción de algunos poemas de Emily, la relación de estos relatos con las novelas que después escribieron sigue siendo de gran interés para los eruditos.
En 1831, Charlotte volvió al colegio de Roe Head, del que regresó un año después para seguir estudiando y enseñar a sus hermanas. En 1835, regresó a Roe Head como maestra, llevando a Emily con ella. En 1842 quisieron abrir una escuela privada y, para mejorar su francés, Charlotte y Emily ingresaron en un internado privado de Bruselas, pero la muerte de su tía, que se encargaba de la casa de la familia, las obligó a volver. Emily se quedó como administradora de la casa y Anne se puso a trabajar como institutriz con una familia cerca de York, en la que también entró a trabajar su hermano de profesor particular.
La gran preocupación de los últimos años de Emily fue el cuidado de Branwell, que resultó la "oveja negra" de la familia. Fracasado en la pintura, despedido del modesto empleo que había logrado en las oficinas del ferrocarril y expulsado por último de la escribanía de un tal Mr. Robinson por cortejar a su esposa, Branwell fue realmente la cruz de Emily. La adicción a la bebida que desde hace tiempo venía ya mostrando hubo de extremarse en los últimos años, añadiéndole además la opiomanía. Emily, aunque severa, de temperamento intransigente y poco efusivo, le atendió siempre con una paciencia y una abnegación ejemplares. Permanecía siempre en pie hasta que Branwell, ebrio y desvariando volvía lo que ocurría con frecuencia a altas horas de la noche, para ayudarle a acostarse. Parece que muchas páginas de su novela y algunos de sus poemas fueron escritos durante estas vigilias.
En 1846, Charlotte descubrió por casualidad las poesías que escribía su hermana Emily. Las tres hermanas Brontë decidieron entonces publicar un libro de poesía conjunto. Para evitar los prejuicios sobre las mujeres escritoras, las tres utilizaron seudónimos masculinos: Currer Bell, Ellis Bell y Acton Bell empleando cada hermana las iniciales de su nombre en los seudónimos.
Las poesías de Emily son incomparablemente las mejores del tomo, no cabiendo duda de que es una de las mejores poetisas de Inglaterra y sigue siendo admirada por su originalidad, su lírica y sus imaginativas referencias personales. Las de Anne, aunque no de tan alto nivel, son también superiores a las de Charlotte, cuyo talento era esencialmente novelesco. Solo se vendieron dos ejemplares del libro, que pasó inadvertido; pero las Brontë no se desanimaron por ello y decidieron escribir una novela cada una.
La primera que se publicó fue Jane Eyre (1847), de Charlotte, que tuvo un éxito inmediato. Agnes Grey, de Anne, y Cumbres borrascosas, de Emily, aparecieron más adelante aquel mismo año.
La especulación sobre la identidad de las autoras se mantuvo hasta que visitaron Londres y se dieron a conocer a sus editores. A su regreso a Haworth encontraron a Branwell a punto de morir.
Al igual que la de sus hermanas, la salud de Emily fue siempre muy delicada. Murió el 19 de diciembre de 1848 de tuberculosis a la temprana edad de 30 años, tras haber contraído un resfriado en septiembre en el funeral de su hermano. Fue enterrada en la iglesia de San Miguel de Todos los Santos en Haworth, West Yorkshire, Inglaterra.
Durante mucho tiempo la crítica descalificó Cumbres borrascosas, la intensidad de su sentimiento y la brutalidad de los personajes, las energías primitivas de amor y odio que impregnan la novela fueron juzgadas como salvajes y burdas por los críticos del siglo XIX.
Cumbres borrascosas ha sido llevada varias veces al cine desde la época muda. La adaptación más valorada mundialmente es la que William Wyler dirigió en 1939 con Laurence Olivier, Merle Oberon y David Niven en los papeles protagonistas. Pese a ser, como todas, una versión parcial de la novela, la cinta consigue no traicionar el espíritu de la historia y resulta dramática, romántica y viva. En 1953, Luis Buñuel hizo una adaptación aún más fiel a la novela en México, donde los personajes no son tan seductores como en la versión de 1939. Además, no se preocupa por Hollywoodizarla, sino que rescata sobre todo el espíritu extremo de los personajes. No hace ningún esfuerzo en hacer "querible" a Heatchcliff, porque lo quiere como lo expone Brontë: violento, burdo, inadaptado, resentido, y profundamente enamorado. No se esfuerza por dar a Catherine pinceladas de "humanidad", porque la quiere como es: caprichosa, histérica, frágil, con los defectos de toda niña mimada y profundamente enamorada. Además, la brecha de la diferencia social entre ellos dos se hace más notoria.

Poema de Emily Bronte

El viento de Crow Hill era su amado,

sólo ella sabía

el secreto de su historia ardiente,

pero su beso fue fatal.

En su oscuro Paraíso

reinaba el arroyo que ella adoraba tanto

y consumió su pecho.

El crespo y húmedo rey de ese reino

salvó el muro y yació en su cama

enferma de amor y zarapito

cubrió sus entrañas,

bajo su corazón creció la piedra,

su muerte es un llanto de niño por el páramo.

Si quieres descargar Cumbres Borrascosas:
http://es.geocities.com/biblio_e_ebronte/ebronte.html

Fuentes:
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1505
http://es.wikipedia.org/wiki/Emily_Bront%C3%AB

Cuentos

2009-07-11T15:33:00.000-07:00

Los Jazmines Tambien Perfuman la Oscuridad

Ana María Manceda

El calor la asfixiaba. Desde el patio le llegaba el aroma de los jazmines del país, penetrando y perfumando su piel. Se oía la estridente sinfonía que producía el croar de las ranas. Corrió suavemente la cortina de encaje; la negra Tomi, como Rosarito la llamaba, cruzaba su pesada silueta por entre las vasijas repletas de flores y esquivando diestramente el aljibe, hacía equilibrio con una gran fuente repleta de pasteles que tenuemente brillaban de almíbar. Seguramente los lleva para las habitaciones de la servidumbre, allí entre murmullos y suspicacias sobre la vida de los patrones, entre risas pícaras y bebiendo chocolate o tés de yuyos humeantes, vaciarían la bandeja, las muy diablas, pensó la joven.
La oscuridad iba cubriendo la ciudad, Rosarito apagó las velas del candelabro y con una amplia capa negra se tapó el primoroso camisón de blancas puntillas que cubría su juvenil cuerpo. Su pelo castaño quedó oculto bajo la capucha del abrigo. Salió sigilosa, la noche nublada presagiaba lluvia, nada le importaba, su ilustre Tata estaría charlando y bebiendo licores con sus amigos en la sala, dejando caer miradas lascivas sobre las caderas y pechos de las púberes esclavas. Su religiosa madre rezaría el rosario, arrodillada ante el altar que dispuso en su cuarto, rogando por la bendición de la virtud de su hija.
Se adentró por las calles barrosas, desoladas, apenas iluminadas. Sentía la libertad en su cuerpo y en su alma. Salía a sentir la vida. Los olores eran más fuertes lejos de las rejas y los muros de su poderosa familia. Las risas, el sonido de los tamboriles, reemplazaban a las tertulias de intrigas políticas que predominaban en su casa. Quedaban en otro espacio, distantes, el sonido de su piano, el aleteo de los abanicos de las damas que tapaban el rubor ante un comentario indiscreto, el rum-rum de las sedas y satenes, deslizándose por los brillantes baldosones.
Luego de andar unas cuadras, sintió unos pasos que se le aproximaban, su cuerpo se estremeció, creyó desfallecer y se apoyó contra un viejo portal. Los pasos se acercaban, luego el silencio. Todo era oscuro, pudo sentir el olor y la calidez de ese cuerpo tan deseado que a su vez quedó impregnado del perfume a jazmines de la joven. Las blancas puntillas resaltaban aún más entre las caricias de las oscuras manos de José. El torbellino sensual de los movimientos y las quedas palabras amorosas fueron aquietando la pasión, de manera sutil regresó el silencio, solo quedaba la débil vibración de las respiraciones entrecortadas.
El regreso fue escondido, ligero. La llovizna cómplice atenuaba el poco ruido que producían los pasos juveniles. Ya dentro de la casa, al pasar por la habitación de la negra Tomi, escuchó la música y las risas. No soportó dejar de compartir y sin dudarlo abrió la puerta y entró. Las negras transformaron sus caras de alegría en las de terror, Rosario les hizo un gesto de silencio con su dedo índice sobre su besada boca y un ademán como que sigan la fiesta y la fiesta siguió. La niña tomó un pastel almibarado y lo comenzó a saborear plácidamente, mientras Tomi le alcanzaba con sus morenas manos una taza de humeante té. Se miraron, Tomi le sonrió y Rosarito satisfecha de tanto placer observó que la negra tenía la misma sonrisa que su hijo José.

El Alarido del Hip Hop

Ana María Manceda

Quería incrustarme en el pizarrón, traspasarlo como una madura “ Alicia en el país de las maravillas”¡ Cobarde! En un segundo eterno hurgué desesperada en mi enciclopedia mental todas las filosofías pedagógicas para encontrar la más brillante y poder enfrentarlo. Sentía su mirada en mi nuca ¿Qué esperaría de mí? Mi mano, ignorando mi desesperación, amiga piadosa, dibujaba el perfil de la placa euroasiática. Y me di vuelta, lo miré como a los demás alumnos, mi voz parecía venir de un lugar hueco y lejano. Pensé en la importancia de la educación, cierto, pero que soledad y vacío se enredaban en esa verdad. Era una carrera contra el tiempo, sus pulmones ya estarían achicharrados de tanto aspirar pegamento ¡Bendito seas! A uno de ellos se le ocurrió interesarse por el tema, sus preguntas hicieron derivar a la configuración actual del planeta, otros se interesaron en la vida existente durante la deriva de los Continentes. Todo en el universo es movimiento, me pregunto por qué lo único estancado es nuestra actitud de indiferencia social respecto a nuestra propia especie. Por fin el timbre, algunos alumnos se acercaron, seguían interesados. Nano se puso a mi lado, por primera vez se veía humilde, desamparado, mimoso. Tenía un aire de ¡Estoy aquí, con mi profe! Lo tomé del hombro, sentí su aún cuerpo de niño, casi me puede el llanto, no me lo iba a permitir, él me necesitaba protectora.
– Nano ¿ En estos días bailan de nuevo el hip-hop?
– Sí, el viernes ¿ Qué, quiere venir? Me preguntó con su dicción cantarina y esperanzada. – Sí, claro, me gustó, además es una expresión cultural de grupos que nos dicen muchas cosas, dije estúpidamente. Le di un beso en la frente y me fui. Caminé las veinte cuadras que quedaban entre mi casa y el colegio, me hizo bien el aire fresco. Cuando había entrado al salón de clase y lo vi sentado, mirándome fijo, sentí vértigo. En ese trayecto recordé lo ocurrido con Nano.
Acepté ir a la presentación de los Talleres Municipales. La sala estaba repleta de chicos, se lucieron con las guitarras, bailaron folklore y tango. Casi al finalizar la muestra le tocó el turno al Hip-Hop. En el grupo estaba Nano, pantalones anchos, buzo y gorra de lana negra, una cruz pendía de su cuello. Su carita de dieciséis años tenía una expresión incierta, solo sus ojos oscuros transmitían una fiereza desolada. La música, extraña para mí, provocaba que los jóvenes contorsionaran sus cuerpos en el piso del escenario, las piruetas eran increíbles, solo ellos podían realizarlas. Mientras uno bailaban otros hacían coro con letras de protesta. El mensaje me llegó, lo sentí en el estómago, era un alarido, una denuncia por la marginalidad de sus vidas, un alegato a la indiferencia social. Decidí que luego de la cena me acercaría hasta el departamento de Nano, sabía donde vivía, visité a su familia, muy humilde y sin padre, en ocasión de un censo escolar. Al salir del teatro compré una caja con bombones, se los llevaría de regalo, una pequeña manera de halagar su actuación y de alguna manera demostrarle que había estado presente. Rechacé de manera constante sentirme culpable, en lo que hacía me brindaba entera, no los estafaba. Luego del espectáculo, al llegar a casa abracé como nunca a mis hijos. Cuando terminaron de cenar les repartí unos bombones que compré sueltos, los de la caja eran para mi alumno. Ya todo organizado y brindando explicaciones vagas me despedí de los niños, no tardaría mucho en regresar. Solicité un taxi y fui hacia las torres donde vivía Nano, pedí al chofer que me esperara, eran las diez de la noche. Me acerqué a un grupo de adolescentes que estaba sentado en la vereda, se veían botellas de cerveza vacías tiradas en el piso, sus voces sonaban guturales, altisonantes, provocativas.- ¡ ¿ Qué querés vieja? No jodás! - Dejala che, es mi profe. Mi mano, temblorosa, se extendió hacia Nano, entregándole la caja de chocolates. Sus ojos, de pupilas dilatadas, me miraron oscuros y asombrados desde el abismo. Lo tomó dócil, sin agradecer, mientras fumaba de manera profunda su cigarrillo, luego se lo pasó a un compañero. Uno de los chicos, como si tal cosa, aspiraba pegamento de una bolsa de nylon. Los olores del pegamento y la marihuana me provocaron náuseas, atiné a decir_ Chau Nano, te veo en clase. En el trayecto de regreso hasta llorar me parecía estúpido, me sentía acorralada, furiosa, impotente. No sabía como iba a mirarlo a los ojos luego de esa noche, los dos éramos conscientes que una triste complicidad nos uniría de ahora en más. Ese día de clases había sido el primero que lo vi luego de mi visita a su barrio.
Las veinte cuadras me dejaron exhausta, mis movimientos de rutina eran rápidos, intensos, cortos. Quizás de ahora en más cambie mis pasos, pero mis manos están vacías. Al llegar a mi hogar, voy divisando una luz, con la certeza que en los acontecimientos cotidianos, la causalidad se inserta en la red de la vida y estoy segura que mi mirada no se cerrará más entre los límites de mi realidad. En esa red de ahora en más estará Nano, estoy segura, él estará.

Poemas

2009-07-11T15:32:00.000-07:00

Magdalena Bo

Hay un ave mansa,
sobrevolando los nubarrones de mi esperanza.
Hay un ave mansa, que gime,
y no alcanza a comprender,
las palabras guardadas en mi alma…
Hay un ave mansa,
que cautiva la noche
incrédula de alabanzas,
y no puede, no quiere,
lamentos, ni sollozos,
apretados en mi garganta….
Hay un ave mansa,
sobrevolando los nubarrones de mis silencios,
que esperan desgarrarse,
en un verso, en un poema..
en una canción sin letras,
en la música sorda de las piedras quietas…
Hay un ave mansa… la siento,
sobrevolar inquieta,
revolotea, juega,
sobre mi corazón herido, por tanta pena …

Mariana Pereyra

En el Silencio de Una Dulce Caricia

Desearía que el talle del vestido
que estrenará la noche
-a la hora de la sidra,
cuando ya ni el destino halles-
coincidiera con el mío.

Desearía ser yo quien te alcanzara
ese caballo veloz que tanto ansías.
Yo, mi señor, mi rey antiguo,
quisiera darte el mas azul de mis sueños
para que no sufras, y puedas volar.

Desearía gritarte
(en el silencio de una dulce caricia)
ese verso del cual estás tan cerca.
Ese "te amo" que te abriría el alma
está marchitándose en medio
de mis labios cobardes,
en esta tinta que no sé
si algún día llegará a vos.

Ana María Manceda

Hablemos de amor...
Ligeramente, apasionadamente, como quieras
Hablemos, solo hablemos.
Ignoremos por un rato las miserias humanas.
Ignoremos por un rato la pobreza, los suicidios
Sobre todo los del alma.
Hablemos de amor..
De ese amor que nos permita
andar descalzos por la tierra y cobijados de piedad.
Hablemos de amor...
Mientras escuchamos la ligera melodía
que produce el temblor del planeta en su veloz viaje.
Hablemos de amor...
Recostándonos sobre la lava seca y fría
disimulada por hierbas y bosques.
Hablemos de amor...
Quizás aparezcan duendes mágicos
que pinten de colores sonrisas universales.
Hablemos de amor...
Quizás cuando nuestras miradas
Se bañen con gotas marinas
nos olvidemos del ligero temblor de la tierra
y vos y yo nos amemos apasionadamente
vos y yo nos amemos de tal manera
que pudiéramos derretir la lava seca y fría
que se esconde debajo de la hierba.
Por ahora solo hablemos... hablemos de amor.

Mis Escritos

2009-07-06T16:40:00.000-07:00

Selene Lorenzini Sánchez

Tío Lui

Sin lugar a dudas Tío Lui, era el habitante más longevo del pueblo. Su sola estampa infundía un solemne e intimidante respeto que sabía suavizar con la ternura de su voz, quizás fuera por eso, o por el irresistible encanto que irradiaba con su presencia, que todos sentíamos una gran admiración por él.
Lo cierto es que cualquiera fuera la razón, la calma mansedumbre que lo envolvía lograba que indefectiblemente cada tarde, la plaza se llenara de jocosas criaturas que alocadamente corríamos en su búsqueda, y Tío Lui, completamente rodeado de chiquillos como yo, esperaba a que todos sentados sobre el césped nos acomodáramos y acalláramos el bullicio, para recién entonces, sin demora, dar comienzo a la encantadora ceremonia de narrar…
A pesar de que nuestras múltiples preguntas en búsqueda de mayores precisiones, insistían constantemente en interrumpirlo, Tío Lui, nunca se enojaba… No era difícil adivinar que en realidad esperaba nuestras preguntas, tanto como el hecho de poder sorprendernos cada día con algún nuevo y maravilloso relato,… y nosotros, expectantes, resguardados bajo su ancestral sombra de majestuoso pino, aguardábamos ansiosos escucharlo.
Siempre nos contaba asombrosas historias, algunas que desde su ancestral puesto de vigía él mismo había visto, otras, que había escuchado al viento ó a los pájaros que se posaban sobre sus ramas, y no faltaban aquellas que las estrellas por las noches le susurraban, como así tampoco la de los Ángeles de la Guarda, que con el objeto de proteger a los niños, se reunían en la plaza a la hora de los juegos e intercambiaban deliciosas anécdotas.
Tío Lui, guardaba, en cada una de sus ramas un cuento, y nosotros, cual expertos exploradores, viajábamos por esas ramas a diversos y exóticos países, viviendo insólitas, tenebrosas e incluso encantadas aventuras. Dichosos, escudriñábamos en su tupido follaje ansiando descubrir alguna nueva fábula.
Los relatos de Tío Lui, siempre me cautivaron, podía pasarme horas sentada junto a él escuchándolo, incluso más de una vez, la noche, me obligaba a abandonar la plaza dejando inconcluso el cuento.
A medida que transcurría el tiempo, algo comenzó a inquietarme, la voz de Tío Lui parecía diluirse en el aire, cada vez era más suave, más débil… tanto que me resultaba sumamente difícil escucharlo, entenderlo, y temí, que Tío Lui estuviera enfermo, sin darme cuenta, que quien había comenzado a enfermar con insalvable lógica a la mágica inocencia, era yo. Estaba creciendo y el adulto, no dudaba en aniquilar la fantasía con tal de sobrevivir…
Finalmente una tarde, su voz, me resulto totalmente inaudible… Se apago,… ya no pude escucharla más. El adulto le había ganado al infante…
Me ausente de la plaza, me aleje de Tío Lui, sin embargo, nunca pude olvidarlo.
En mi memoria atesoro cuidadosamente aquellos magníficos momentos, en donde podía oír sus palabras.
Algunas tardes, cuando salgo a caminar, y el niño que llevo dentro me lleva hasta la plaza, Tío Lui, desde lejos, parece mirarme esperanzado y conmovido… Y yo, yo, como uno más de los niños presentes, me siento en silencio en la ronda… Para escuchar sus cuentos.

Aclaración

2009-07-03T11:03:00.001-07:00

Queridos Amigos:
Cuando envíen sus textos para publicar por favor no olvieden firmarlos, para evitar así incidentes.
Gracias.

Cuentos

2009-07-02T14:58:00.000-07:00

Mariana Pereyra

Amor Extraño
(carta de desamor)

Amor extraño, amor pequeño, quizás vos no alcanzás a oír el ruido de cristales rotos.
Algo se quebró dentro de mí, la hilera de catástrofes parece no tener fin y necesito ese aire. La soledad es mi amante y esta siempre de turno...
Camino desde la auténtica angustia a la felicidad inventada sin tregua ni descanso, esta luna que vigila no alcanza a calmar mi sed de luz…
Vivo buscando sin hallar, siempre es más y más alto, más y más profundo dentro de este gran vacío, y en este momento veo todo color sinrazón.
Amor, caminar conmigo es en vano. Nada puedo darte porque nada tengo que te haga bien. Y sin embargo no te quiero lejos… quizás debas decidir marcharte.
Solo si me dijeras adiós comprendería lo profundo del sonido. Iría a buscarte después, para no encontrarte nunca: no sería fácil sobrevivir a esa guerra descarnada… Pero me sentiría viva dentro de mi caparazón de rutina.
Sé que no entendés mi forma de amarte: no importa, tampoco yo podría entender tanta locura. La diferencia es que lo estoy viviendo, y nada más me importa. Y si este egoísmo me destruye me reconstruirá el orgullo. Pero nadie quedará vivo para contarlo a nadie.

Mhoris eMm

Rojo viral y sabor a miel
“Tú estás en mi sangre como un vino sagrado”

El rojo viral se introdujo en mí. Tan solo probé una pequeña gota de su hombría, ansiosa, convicta. Sé que una sola gota bastó. Era rojo viral, color magro, romántico. Estoy seguro.
Nos conocimos hace cuatro años ya. Gabriel, nombre de ángel. Su voz era inconfundible, única, dulce e interminable. Le deseaba. Despierto junto a él. Pasamos toda la noche juntos. La primera noche.
La relación se basaba en mails exuberantes, en prosas poéticas, en llamadas sin sentido, en poemas de Bécquer. Estábamos lejos. Yo en la polis, él sufriendo en sus mañanas campestres.
La distancia era un obstáculo muy grande, otras muy corto. Sonaba el teléfono una vez todos los miércoles, y algún que otro viernes. Siempre a las doce del mediodía y tres minutos, ni uno más. Ni uno menos. Se escuchaban tres marcadas, luego callaba por unos segundos y volvía a sonar. Esa era la señal de que quería escuchar mi voz, con un sabor especial.
Si decía aló, él tenía permiso de conversar, por el contrario, si no escuchaba mi voz, si no era aló, debía cortar. Esta señal la inventó Gabriel, sí le decía equivocado debía llamarlo luego. Entonces corría al locutorio, lo más rápido posible. Él dice que mi voz sabe a miel.
Me protege y eso me gusta. Su pelo es castaño. Tiene dos entradas que le airean la frente. Marcan en su cuerpo sus entrados treinta y moneda. Me dobla en la edad. Sus cachetes son rosados, y tiene tres líneas en la frente. La de más abajo se corta sobre su nariz. Tiene cuatro canas locas y una sonrisa con doble erre. Pero hay que provocársela, y no siendo una labor simple, logré en él una sabor miel.
Algo se le había escapado en nuestros cuatro años de relación de soporte tecnológico. Había algo que quería contarme. Yo debía huir despavorido. Acoplarme a su carga era una opción, él aún no lo sabe.
Fui a verle a su departamento. Va a estar acá por unos días. No le di una respuesta concreta, solo sonreí, sonreí como a Gabriel le gusta, y lo besé. Jugamos un largo rato, bien recuerdo, aquella cama fue testigo de una inocencia ambigua, en parte curiosa, y aquel espejo partícipe, desde su quietud, moviéndose en cada movimiento nuestro, y fue también traicionero. Nos ocultó desde el primer miligramo de endorfina. Nuestros ojos cayeron, la última sonrisa fue liberada y entramos en un profundo sueño eterno. Ya no estoy, ni en los mails exuberantes, ni en sus prosas poéticas, ni en las llamadas sin sentido, ni en los poemas de Bécquer. No estoy. Es él, Gabriel, el que ahora está en mí. En mí.
Entramos a su pequeño depto. y luego de varios besos, en el comienzo de aquella noche quiso confesarme algo. Lo intuye. Yo debía huir despavorido. Pero el me prometió romance en su pueblo, y no puedo resistirme a sus cachetes rosados, a sus dos entradas, a sus cabellos rubios, a su tres líneas en la frene, a su pancita de cerveza. Se sinceró, me dijo que es HIV positivo.
Me cuidó toda la noche. Lo que no sabe, es que lo que el espejo ocultó, yo también debo sincerárselo. Aún no despierta. Ronca suavecito, boca arriba. Le robe la sábana y ahora lo cubro un poco. Juego a adivinar que me dirá cuando le cuente. Él está en mí (en mi sangre, como un vino sagrado).

Osvaldo Pampín

De vez en cuando; la vida

José ya empezaba a ser; don Pepe. Aún ahorraba diez años de sus reales cincuenta y siete, merced a la espalda derecha, el pelo abundante, aunque muy canoso, y una sonrisa permanente. El balance daba utilidades, pero eran las últimas, y él lo sabía.
Se mudó al barrio después de enviudar, y aunque siempre alguna mujer rondaba, no reincidió. Los dos hijos, estaban lejos. El varón, aún soltero, en España, jugando al fútbol en un equipo de segunda, ya grande para pensar en hacer una carrera exitosa, pero aún joven para cansarse de probar. La nena, en Mar del Plata, Bahía Blanca, Ushuaia. Su marido, oficial de Marina, nunca se quedaba en una base mas de cuatro años, y con el se movía toda la familia, -como una tribu nómade - según decía Elsa, tan triste por no tener a sus tres nietos que se enfermó cuando se fueron y dejo de verlos todos los días.
En las tardes de invierno, cuando dormitaba, sentado en el sol del balcón, trajinaba fantasías muy precisas, maniáticamente detalladas, en las que Elsa aún vivía, él tenía el pelo negro, los chicos todavía dependían de ellos y el Pami era algo lejano que usaban otros. Eran sus momentos de felicidad. Sabía que era como vivir de prestado, que tendría que buscarse una compañía vivir en vez de fantasear, pero no. En ese mundo a la medida, todo era perfecto, nada salía mal, y siendo dueño de los finales, jamás sufría.
Un día cualquiera, apareció Claudia. Enfrente, a la misma altura, tercer piso, y sin balcón. Pasó una semana arreglando el departamento antes de mirar a su alrededor y envidiar las plantas de José.
Cierto día se sintió espiada, fue solo una sensación pero sentía una mirada curiosa sobre ella y quiso saber quién era el mirón, y se mostró; un cebo para ese curioso esquivo.
José la descubrió el día en que ella se mudó, y vigiló con la esperanza de verla sin ropa. La lluvia no le permitía salir al balcón, y eso mantuvo el anonimato por varios días. Una tarde la entrevió con una toalla en la cabeza, una bombacha diminuta, y nada más. La chica pareció adivinar su mirada, y cerró la cortina.
Al tiempo se cruzaron en la calle. Claudia lo vio y, aunque no sabía quien era, tuvo la seguridad que el tipo que venia caminando hacia ella, era el mirón. José clavó los ojos en la vereda, mientras sentía que se volvía de un rojo furioso, con las orejas ardientes y el cuello duro. Claudia lo estudió, tuvo tiempo de sobra. Le gustó un poco la vergüenza; los tipos que conocía no se avergonzaban por tan poca cosa, más bien al revés. Resultaba cómico, un tipo tan grandote, todo colorado, turbado como un nene, sintió ternura, pero poca. A lo mejor por ese poquito; decidió saludarlo.-
— Buenas - rápido, sin dar lugar a una respuesta formal.
— Buejfghasdrug
Claudia se ahogó de risa. José le pidió formalmente a Dios que le mande urgente un infarto. Se sintió mortalmente idiota, tartamudear, pasar sin mirarla ¡se había vendido solo! ella no lo conocía y lo saludó, quería decir que lo había visto espiando, y si tenía alguna duda el, tan imbécil, la despejó. Se odió pensando en la sonrisa de ella, y ahí se dio cuenta que, viéndola de cerca, la chica era muy linda. Con una cara alegre, un cuello elegante, una nariz preciosa, el cuerpo ya lo había visto. Pero lo impactó la cara, y ya no pudo hacer otra cosa que pensar en ella.
Claudia entró a su edificio sin mirar atrás. Cuando cruzó el living hacia la diminuta cocina, miró, no vio a José, y se sintió culpable. Se hizo un café, y lo tomo sentada en una de las sillas altas de la barra, que separaba la cocina del living. Con un descuido muy bien estudiado, la pollera se abrió. Ella sabía que tenía buenas piernas.
José, casi corriendo, subió por la escalera, sin saludar al portero que sudaba en el foso del ascensor. Entró a su departamento furioso. Como siempre, automáticamente, miró enfrente y se quedó quieto, en la segura sombra de la entrada. La bronca desapareció. ¿Cómo enojarse si ella le esta mostrando las piernas?
Después fue saludarse como viejos conocidos, nunca hablaban, ni un poquito. Solo el saludo, intimo, cálido, como corresponde a dos personas que comparten un secreto.
Claudia se cuidaba. Ya no salía del baño con lo mínimo, circulaba por el departamento, siempre vestida o con la raída bata gris.-
José ya no se ocultaba. Sus cortinas estaban siempre abiertas, no quería interferencias en la visión de su vecina, y, si la veía, agitaba una mano alegre.
El primer encuentro fue en la estación de servicio del barrio, José tomaba un café antes de volver a casa y Claudia pasó a comprar galletitas de salvado. Se vieron, se saludaron, compartieron una mesa, José estaba un poco nervioso. Claudia se sintió a gusto, habló de su mundo, de su amiga, que estaba esperando un chico. José en principio, no mencionó a sus tres nietos, quiso hablar poco, dar una imagen sólida, confiable. Y lo consiguió.
Desde ese día, aunque no fue un acuerdo formal, se encontraban todas las tardes. Un día se quedaron, hablando, hasta las diez de la noche. José la acompañó hasta la puerta. Antes la tomó del codo para cruzar la calle; ella sacó el brazo vivamente, y el se quedó un poco dolido. Paciencia, después de todo, con ella no podrá haber nunca nada mas que amistad. A veces los veía algún vecino. Hubo cejas arqueadas, miradas intrigadas, reprobadoras, despreciativas, asombradas y envidiosas. Claudia no lo notó, le contó a sus amigas de su nueva amistad, les habló con mucho detalle, de ese tipo grande que en realidad no aparentaba la edad que tenía, tan seguro de sí, tan moderno y a la vez tan clásico, que tiene una explicación para todo. Ya la cargaron un poquito, Ya les dijo que no entendían nada. Ya se preguntó si en realidad no le gustaba José. Ya le hicieron notar, con mucho tacto, que era muy grande para ella. Ya pensó que tenían razón. Igual esperó las tardes de charla, igual se sintió muy bien.
Después de la caminata y del codo, José le cuenta de sus tres nietos, Claudia lo sabía, pero no se lo dijo.
José poco a poco, tomó conciencia de que ella tenía una gran imagen de el, estaba contento, logró su objetivo, nunca habría otra cosa más que amistad y ella lo admira, no es cariño ni atracción, ni nada, pero es tal vez su mayor logro.
Claudia le contó de su trabajo, de los problemas de salud de la mamá, de su hermana víctima de un marido golpeador, de sus amigas, amigos y amores. Le mostró, con todo detalle, las ideas con las que pintaba el cuadro de su futuro
A José, los colores le parecieron opacos, las pinceladas sin fuerza, la perspectiva equivocada. Igual no lo tomó en cuenta, por sobre cualquier imagen está ella y es todo lo que ve.
No puede intercambiar su cuadro con el de ella. Sus dibujos son realidades, piensa que ya no puede tocar ni una línea, siente que sus días de pintor terminaron, ya no se imagina nada mas, tiene todo hecho y cerrado.
Un día descubrió que ella lo miraba diferente. Él le mencionó que el cabello, sujeto como una cola de caballo, le quedaba muy bien. Desde ese momento, cada vez que se encontraban, ella se ataba el pelo. Y no se molestaba cuando la tomaba del codo.
No creía mucho en esta relación tan especial. Argumentaba en contra. Se negaba a aceptar lo que le estaba pasando. Como pensaba que era imposible no hacía nada para darle fuerza, miraba como desde afuera. Prefería el personaje a la realidad.
Claudia le anunció que se mudaba. Un verdadero mazazo. Lo dijo sin adornos, sin mentiras disculpadas, sin elegir las palabras. José se quedó mirándola. Meses esperando el momento, que obviamente nunca llegaría, para decirle todas aquellas cosas que nunca sería capaz de decir. Y ahora esto.
Ella le explica todo atropelladamente. Viajará a Tucumán, un puesto efectivo, la hermana, que se separa y se va con ella. Una vida nueva, mejores posibilidades.
José no escucha, la soledad lo mira, burlona, desde la ventana. Otra vez las charlas de compromiso, el Don Pepe, en lugar del José. Ella le está diciendo que aún no está muy segura, que está todo bien, pero que por ahí... Las manos de José, sin que sepa como, están entre las de ella, debajo de la mesa, las piernas se rozan. Claudia lo mira, y él está perdido en sus ojos. Prolijamente demuele todas las dudas. Demuestra que lo mejor es partir. Advierte que tiene puesta la camisa blanca, que le marca el cuerpo. Se la alabó varias veces, igual que los pantalones. José vio todo, se dio cuenta de todo. Le aconsejó irse, le dio razones contundentes, irrebatibles. Cerró todas las puertas. Murió en cada palabra, se aferró a su papel de hombre de experiencia, que ella le asignó sin decirlo y que él representó a la perfección.
Ella entendió que tenía razón. Y lo quiso más. El primer beso, con abrazo incluido, fue en la mejilla y marcó la despedida.
José supo que la vida le había hecho un regalo cuando ya había dejado de cumplir años. No quiso andar de puntillas, y el hechizo se rompió. Despertó sentado en su balcón, miro enfrente, pero solo vio vacío.
A SERRAT

Alfredo Lemon

Pasión en el camino

Hoy es domingo. En apariencia, los seres de estas latitudes están descansando, cultivando un jardín como quería Voltaire o simplemente disfrutan de un sosiego reparador. Otros, cada vez más cerca de la miseria, ven pasar las horas de su hastío. Sólo unos pocos, hoy domingo, desafían las leyes de la física que tanto han preocupado a Newton, Einstein o Hawking.
Hace muchos años que intento ver el rostro del Absoluto. Hoy es domingo, ¿acaso también Èl descansa?. Pienso que si traspaso el límite de los trescientos kilómetros por hora podré ver su forma, su perfil desconocido. Aunque en verdad me contradigo. Nunca lo he confesado antes: una vez lo he visto: en las curvas, en los trompos, en los derrapes. La imagen no es clara. Parece tener una túnica celeste, rostro amable, barba de anciano. Ha sido también en esos momentos cuando estirando mi mano me pareció rozarlo pero perdía el contacto y el velocímetro descendía a doscientos ochenta, doscientos cincuenta...
He ido a contra-reloj. Sólo una vez, por única vez, en el circuito de Ímola, logré que me tomara la mano y la muñeca. Fue una cuestión de segundos. Fue una cuestión sublime, de eternidad.
Cuando reaccioné, ví que desde el aire llegaban helicópteros, desde los costados corrían ambulancias, gente desesperada y gritando, médicos haciéndole traqueotomías a mi cuerpo que yacía en el asfalto, los dueños de la escudería sacando cuentas por las pérdidas, sacerdotes orando por mi alma, el público en silencio enmudecido y sorprendido, homenaje y pena... Todos como actores de una tragedia cumpliendo sus roles puntualmente.
Creo que a lo mejor en estos años tensé demasiado el arco del destino, haciéndole frente a la naturaleza retando a la muerte en bólidos de fuego.
No sé si me habré reído de los dioses, no sé si tuve coraje, no sé si me arrepiento en conciencia. Quizás, la única tristeza que ahora me invade es cuando recuerdo a mi pueblo, allá en el sur de Sudamérica.
Presiento que muchos corazones habrán dejado de palpitar en sintonía con el mío, un día como hoy, domingo, cada vez que me sentaba al volante, apretaba el acelerador y me lanzaba al vacío.
Toda búsqueda vale la pena. Todos nosotros, cada cual a su manera, trata de entender la lógica del mundo.
Los que se entregan a sus sueños, los románticos, los amantes, los vulnerables, los misericordiosos, los intrépidos, tendrán un lugar privilegiado aquí junto a mí.
Al fin, es la pasión por vivir lo que nos otorga un leve sentido a la existencia.
Al fin, es la pasión por vivir lo que no tiene fin !

(Esta carta fue encontrada en el bolsillo de un paciente internado en una Clínica Psiquiátrica que se hacía llamar Ayrton Senna y vociferaba que había muerto el 1º de mayo de 1994 en un autódromo de Italia).

Simón Esain, Chascomús

Salida de caza
del libro inédito Enero y Otros Meses III

La mañana del domingo amaneció despejada. El campo devolvía los brillos del sol.
- Vamos a cazar unas perdices – invitó papá. Tomó su escopeta y se sentó a limpiarla. Fuimos a esperar que apareciera conduciendo la camioneta. Dio vuelta frente a la casa y nos hizo subir, mis hermanas adelante, con él, yo en la caja, atrás, junto a las ruedas de auxilio, con el encargo de descubrir las perdices y avisarle.
Dimos una primera vuelta por la loma frente a la casa, donde no había animales de cría.
- No hay perdices – dije y me pareció una mala ocurrencia haber salido. Papá detuvo la camioneta y asomó el caño. Apuntó hacia abajo:
- ¿A qué le tirás? – dije.
- A una perdiz – dijo. Disparó y vi deshacerse el impacto en el suelo, a buena distancia. Salvo unos chingolos, nada se movió.
- Le tiraste a un gorrión – dije.
- Era una perdiz – dijo.
- ¿Y adónde está?
- Estará escondida – dijo, como si pudiera existir una perdiz tan veterana y tan sorda.
Seguimos la búsqueda dando una gran vuelta por el potrero. Faltaba pasto, sobraba luz. No podía descubrirle nada y papá decía haberle tirado a una perdiz. Me pareció que era otra de sus ocurrencias caprichosas, pero un paseo por el campo siempre es un paseo. Papá detuvo la camioneta y volvió a apuntar:
- ¡Es una paloma! – suplicaron mis hermanas.
Papá disparó y descendí a levantar la paloma, una torcacita gris. Mis hermanas tenían diez y once años y yo tenía catorce. Estaba en la edad del pavo y por mí mismo me daba cuenta de que estaba en la edad del pavo. No necesitaba que me lo dijeran.
Seguíamos dando vueltas, acercandonós al molino y sus árboles. En uno de esos rulos con los neumáticos haciendo crujir los cardos secos, papá interrumpió la marcha junto al alambrado del potrero de la laguna.
- Allí hay una perdiz – dijo – Vos no ves nada
- Sí la veo – dije, pero pensé que debí haberle avisado. Se apoyó la culata en el hombro, apuntó y disparó. Erró. La perdiz se agachó y desapareció por un momento. Un senderito de ovejas copiaba el alambrado.
- Ves que se esconden – dijo papá. Por allí se deslizaba la perdiz, casi invisible, dejando atrás el alfabeto Morse de su silbidito. Desde la caja podía verla escapar claramente. Papá disparó de nuevo, pero no pasó nada. Gastar más de dos tiros en una perdiz era una exageración.
- Le erraste – avisé, como si no comprendiera que no hacía falta.
La que hizo su aparición frente a nosotros fue una paloma montera, como si el movimiento y los disparos le hubieran despertado curiosidad. Tenía el plumaje blanco moteado con manchas abetunadas y sangrientas, como en un huevo de chimango.
- No le tirés, papá – gritaron mis hermanas. Papá disparó y falló, y yo me alegré.
- Me ponen nervioso – dijo. Pero la paloma se nos acercó más en vez de escapar.
- ¡Debe ser mansa! – gritaron mis hermanas con el más encomiable tino del mundo, y yo también lo pensé. Ese grito era todo un aviso, aquí en el campo. Debía tener dueño. Papá le disparó a quemarropa, ya no cabía errarle. La paloma no cayó, desplegó su cola y su plumaje; rezongaba y corría hacia nosotros, como furiosa. Pero estaba acribillada y desorientada. Se acercó a la puerta de la camioneta. Papá abrió y con sólo agacharse la tomó por el cuello. Se lo retorció y tiró la paloma entre sus pies, como primera pieza. Estimé que mis hermanas se habrían quedado horrorizadas.
Dimos otra vuelta por donde habíamos venido.
- ¡Ah! – exclamó papá, como recordando algún asunto. Subimos a la callecita que pasa al otro potrero y lleva a la calle real. Pero llegados frente al pasaganado, dobló a la izquierda; hacia lo de Etchelet. En una unión de alambrados el tío Poroto estaba instalando un molino nuevo. Curioseamos el trabajo, pero como entre los adultos se llevaban mal, no hubo palabras. Bajé a abrir la tranquera cuando papá detuvo la camioneta y pasamos a otro potrero, campo adentro. Recordé que en esta zona el gobierno había estado construyendo defensas contra las inundaciones.
Papá manejaba y tarareaba una de sus aburridas canciones, distraído de su propósito inicial. Pronto marchamos sobre una calle nueva, de tierra muy pareja, desconocida para nosotros. Se la veía lavada por la lluvia y ni una mota de polvo levantaba nuestro paso. La calle se ensanchaba y elevaba; era una verdadera calle. Podía ver el rápido paisaje nuevo que dejábamos atrás, los potreros pastosos, en flor. Una meseta de tierra amarillenta cruzaba sobre el viejo arroyo portando la calle en medio. Ya íbamos a demasiada velocidad, como cuando nos dirigíamos a hacer compras. Llegamos adonde estaba situada la famosa laguna de ‘San Marcos’, pero ahora se la veía cortada en dos. No me pareció gran cosa como laguna. El terraplén volvía a elevarse otro poco.
- Esta es la nueva colina de Etchelet – bromeó papá, sobre el trecho que nos permitía la visión más panorámica. Nunca lo había visto manejar tan rápido y con tanta firmeza a la vez. Los trabajos parecían abandonados, sin que les hubieran dado terminación. El suelo aparecía sembrado de toscas, ya le crecían gramillones dispersos, ‘lenguas de vaca’, flores de sapo y ‘conejitos’ amarillos. La calle siguió su larga línea recta pero descendiendo, y apareció cada vez más desprolija, más desvaída, abandonada. No vi máquinas ni que hubiera tierra recién movida.
Por nuestra izquierda comenzó a acercarse un monte de eucaliptos. Papa desaceleró; luego dobló hacia ese lado. Nos detuvimos en el centro de una explanada surcada por huellas de grandes neumáticos y cargas arrastradas; el obrador abandonado. Papá tiró su cigarrillo sin haberlo terminado y sin fijarse dónde; luego abrió la puerta y descendió con la escopeta en brazos. Dejó abierta la puerta de su lado. No nos decía lo que pensaba hacer.
- ¿Adónde nos trajiste? – pregunté. Aunque papá siempre se lo merecía, pensé que le habíamos hecho demasiados reproches.
Papá se volvió y disparó la escopeta hacia el asiento, en el interior de la cabina. Allí estaban sentadas mis hermanas. No lo había visto montarla. Pasó de largo el humo fragante a pólvora y siguió un segundo de silencio, que también pareció salir de la boca del arma.
- ¿Qué te parece, Cholito? – me preguntó papá, con uno de sus prodigados modismos, como si ahora hubiera mayor intimidad entre ambos.
Pensé que debía saltar por el otro lado de la camioneta y echar a correr con todas mis fuerzas.
Las piernas me pesaban como si las tuviera hundidas en cemento. Era por efecto de un miedo que todavía no alcanzaba a morderme la carne pero que ya se apoderaba de mi voluntad.
Pensé que, aun pudiendo saltar sobre el guardabarros y escaparme corriendo calle abajo, todo sería inútil.
No era una perdiz o una paloma; ofrecería mucho blanco.
No tenía chance.

Poemas

2009-07-02T14:52:00.000-07:00

Lujan Siguero Entraigas

Fluyendo a borbotones
derramas el deseo
plasmándose en canciones
de sugestivos versos,
donde ella es luz y trance,
pasión y tiempo
que en cause silencioso
vertió sus sueños,
deslumbrando tus ojos
con brillos nuevos…
No habrá muertes riendo…
Sólo silencios
que guardaran promesas
en verses nuevos;
y en bocetos cambiantes
de amor y sexo
dibujaras la noche,
con trazos prietos.
…Escondiendo nostalgias
para otros tiempos…
Entonces al cantar,
voz e instrumento
serán tus confidentes.
A tato sueños…
A tanta realidad…
A tantas ganas
de vivir tu presente
sin añoranzas…

María Rosa Leoni

A Julieta (mi nieta)

Espacios vacíos, rincones sin luces,
la sombra parece llenar los vacíos
la casa es muy amplia,
se fueron los niños, que se hicieron grandes
el tiempo ha pasado, ya todo es prolijo

De pronto, la puerta se abrió,
y en un soplo se inundó de risas
y llantos chiquitos.
los juguetes ahora llenan los vacíos
la luz de tus ojos ilumina todo
la casa, tu casa, mi casa, la nuestra
entra un sol muy grande, nos renuevas vida.
¡Somos tus abuelos, Te queremos tanto!
¡Se llenó la casa, ya no está vacía!

Alfredo Lemon

A La Mujer del Violín

Aquél violín que compré en una subasta en el 2000,
te acompañó mientras estudiabas en Francia
hasta tu primer concierto en Berlín.

Ahora está allí, en su estuche marrón
reclinado en un sofá en el centro del living.

Hubo mucha pasión, lo sé.
Despedirte fue tan triste que cuando lloraba,
agradecía las lágrimas porque me hacían sentir vivo.

Hubo pasión, lo sé.
Resulta difícil olvidar el erotismo de una pelirroja.
Todavía atesoro ritos sutiles, sabores singulares.

Vagabundos, fuimos gastamos los años zigzagueando:
acierto-error, acierto-error.

Hoy mi espíritu y tu violín laten al ritmo de un mundo sordo,
donde la locura se ríe a carcajadas de la verdad.

Poemas

2009-06-25T15:30:00.000-07:00

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Ana María Manceda

Soy Transparente

Soy transparente
no porque sea bella
etérea, luminiscente,
soy transparente
porque soy mamá
de un hijo adolescente.
El vaga por la casa
repartiendo de forma dadivosa
calzones, medias, zapatillas.
soberbia juventud sonámbula
no me ve, no me oye
pasa a mi lado
de figura de fantasma
dejándome la estela
del perfume a esperanza.
y se prende, mi amor
en ese aroma.
Yo sé
que estoy sembrando semillas
que germinarán
cuando él sea padre,
mientras tanto
desde mi transparencia
armo todo los días
este hogar de plantas
perros y gatos.
Soy transparente
tengo un hijo adolescente
pero sé
que en la historia de mi vida
esto es solo un rato.

Stella Maris Taboro

Poemas que supiran

Suspira un poema.
en una canción.
se llena de flores.
y vierte su amor,
a aquella que quiere,
y no puede tener .
Suspira un poema
en una elegía
como despedida
al que se marchó.
Suspira un poema
por una flor
que arrancaron cruelmente
sin compasión.
Suspira un poema
en rostros de niños
abandonados,
gritando su suerte
en algún lagrimón .
Suspira un poema
que canta a la vida
y a la esquiva paz,
que quiere borrar
por siempre
la palabra maldad.

Soy Stella Maris, alguien bordó mi nombre con aroma a mar y sonido de delfines...

Mi lucha no tiene armas
porque las armas desprecio
mi lucha no es un calendario viejo,
ni un río que se ha secado,
ni ideal desmayado
mi lucha es cantar siempre
el nombre de la Paz.

Mis Escritos

2009-06-20T20:21:00.000-07:00

Selene Lorenzini Sánchez

Simplemente Eso.

Un sabroso olorcito a pan tostado despertó a Agustín esa mañana y un aún más rico olor a leche recién ordeñada, lo levanto de un salto de la cama.
Sobre la mesa, el abuelo, ya había preparado una pila de tostadas con manteca y miel.
Gritando los buenos días, Agustín corrió a la cocina abrazando las rodillas de su abuelo, las risas y la charla fue coronada en la mesa y mientras el pequeño sol de cinco años tomaba su desayuno, el abuelo, con una tostada en la mano y el mate en la otra, hablaba con su nieto.
-¡Anoche tuve un sueño maravilloso!.
-¿Qué soñaste abuelito?
-Si tomas toda la leche, te lo cuento…
Agustín rápidamente, reclino aún más la taza…
El abuelo, contemplo con una tierna sonrisa la infantil conducta antes de comenzar su relato.
-El sol, aún no se había despertado y las estrellas, eran quienes todavía gobernaban el cielo. Los grillos, entonaban dulces canciones mientras las ranas, con su croar salmodiaban el estribillo.
¡La noche estaba tan linda!, que no sentía ni frió, ni calor, ¡y para mejores!,... el jardín entero estaba sembrado con pequeñas gotitas de roció,… tan simples, tan chiquitas, que solo la magia es capaz de explicar como logran capturar en su interior todo el brillo de las estrellas.
¡¿Y a que no sabes donde estaba yo?!.
Agustín negó con la cabeza, mientras llenaba su boca con otra tostada a la que se le escurría la miel sobre el mantel. El abuelo continúo…
-¡En medio del patio!, con los pies descalzos caminando sobre el pasto. ¡Que sensación tan bonita!. Los pequeños brotes del césped me hacían cosquillas en los pies... ¡Y el roció!... El fresco roció se colaba entre los dedos y mojaba los bordes de mi pijama como si fuera un extraño elixir de risas que trepándose por los pies se preparaba para estallar en una sonora carcajada. Fue una sensación extraordinaria. ¡Un sueño extraordinario!.
Agustín, limpiándose un señorial bigote de leche miro fijamente a su abuelo.
-¿Y que más paso Abú?.
-¿Y que más paso?. ¡Nada más!. ¡Simplemente eso!. ¿Te parece poco acaso?... En verdad Agustín ese fue un momento maravillosamente mágico.
Pero para Agustín, el sueño no era ni maravilloso, ni extraordinario, ni mágico, en realidad, le parecía aburrido y olvido el relato durante todo su día de juego y combate con villanos imaginarios. Mas al caer la noche, arropado entre las sabanas, no podía dejar de pensar en lo que el abuelo le había contado, inquieto, daba vueltas y vueltas, hasta que finalmente una idea, le devolvió la calma y lo embriago de sueño… Quizás él, también pudiera soñar lo mismo que el abuelo…
El descanso fue más que reconfortante, pues antes de despuntar el sol, Agustín, ya estaba de pie al borde de la cama espiando por la ventana a las estrellas y a los duendes, que reían escondidos entre la madre selva.
No había tenido el mismo sueño que el abuelo,… pero de pronto, se le ocurrió otra idea…
Corriendo a la habitación del abuelo salto sobre su cama y tomándolo de la mano, lo obligo a quitarse las frazadas y seguirlo.
-Pero, ¿que querés Agustín?.
-¡Veni Abú!. ¡Veni conmigo!.
Agustín con una gran sonrisa abrió la puerta de la casa dejando ver a todo el jardín vestido de roció y dando un salto sobre el césped, baño sus pies con las brillantes gotas.
-¡Veni Abú!, veni a jugar conmigo…
-¿¡Pero que haces Agustín!?.
El niño, lo miro sorprendido…
-Hago realidad tu sueño Abú… Simplemente eso.

Encuentro de Escritores en Septiembre

2009-06-20T20:00:00.000-07:00

Queremos hacer de Bialet Massé, la cuna de innumerables Encuentros Culturales y entendemos que la única forma de cumplir los sueños es trabajando, por esta razón es que los invitamos a participar del “III Encuentro Nacional de Narradores y Poetas “Unidos por las Letras” Bialet Massé - 2009”, por que los sueños tienen un principio pero no tienen fin.

Cuentos

2009-06-18T15:44:00.000-07:00

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Ana María Manceda

La Ciudad del Tac… Tac… Tac…

Comenzó a escucharse el ruido una noche de primavera ¡ bah! Es una manera de decir, en realidad era una noche helada. Se percibía que esa temporada había llegado por los cantos de algunos pájaros audaces y los brotes de las plantas, un hecho casi milagroso esto de los vegetales, de alguna manera mostraban la fortaleza de su reino. Hasta hace muy poco habían soportado grandes nevadas y ahora las heladas, pero ellos estaban ahí, triunfantes, mostrando sus retoños.
El viejo Ariel vive en las márgenes de la ciudad, su cabaña está situada en una zona más alta que el centro, justo donde comienza la formación boscosa. Debido al intenso frío, ese atardecer entró temprano a su casa, al calor de la cocina a leña tomaba mate y leía novelas de aventuras, al lado su perro Don Quijote, pero su gran pasión era la pintura, pasaba meses hasta terminar un cuadro, siempre eran paisajes que él observaba en sus paseos y los retenía en su memoria. La radio era otra compañera, escuchaba todo tipo de música. Cada tanto se paraba, estiraba su cuerpo, el perro lo imitaba, los dos, flacos y altos se acercaban a la ventana. Don Ariel observaba el cielo con el ardiente deseo de descubrir algún suceso extraordinario en el cosmos. Durante el día paseaba con su bastón y su perro por el centro y los alrededores de la ciudad. Hablaba poco con los vecinos, tenía una intuición fuera de lo común, no se le escapaba nada de lo que éstos hacían o pensaban, pero su boca estaba sellada. Todo quedaba en su cerebro y en algunos casos en su corazón. Esa noche, cerca del amanecer, sintió un ruido chispeante, corto y repetitivo; tac...tac...tac. Se levantó a espiar, los vidrios de la ventana estaban opacados por la helada, la abrió, una brisa fría chocó con el calor de la cabaña. No vio nada. Don Quijote tenía las orejas paradas y movía la cola. El tac...tac siguió escuchándose cada vez más alejado, como si bajara hacia el centro del pueblo.
Al otro día, en conversaciones familiares, en el club, en los cafés, comentaban el persistente ruido que los despertó. En su diaria caminata, el viejo Ariel charló con los vecinos, debió admitir qué él también lo había escuchado.
El ruido nunca más paró. Lo que al principio fue un raro acontecimiento comenzó a preocupar a los vecinos. Se especulaba que quizás se estuvieran produciendo temblores de tierra, cosa normal en esa geografía, que provocaran desprendimientos de rocas y éstas se deslizaran desde los cerros circundantes hacia el valle donde se encuentra la ciudad. ¡ Pero entonces debería escucharse una lluvia de tac...tac! Y no era así, el ruido provenía de un solo objeto que recorría a su antojo la ciudad y todos sus recovecos.
Algunos grupos de pobladores se organizaron para recorrer la ciudad a la hora en que se producía el molesto sonido. Nada vieron pero comenzaron a percibir olores en los alrededores de dónde provenía el ruido. La ciudad se convirtió en una Torre de Babel, su estructura no era de diferentes lenguas sino de distintos olores. Los sentían agradables o nauseabundos con todas su variedades. A Don Ariel se le ocurrió hacer una estadística y como si tal cosa, indagaba a los vecinos qué tipo de olor había percibido, luego se iba a la cabaña y anotaba los datos que recordaba. Así todos los días. Con el tiempo acumuló gran cantidad de opiniones, las cuales analizaba y clasificaba. Le llamó la atención la variedad de olores.
El pánico se fue apoderando de la ciudad. En la intimidad de sus hogares, los habitantes sentían como si el ruido recorriera sus conciencias. La primavera pasó y el verano se adueñó glamoroso entre los turistas y los aterrorizados pobladores. Lo extraordinario era que los visitantes no oían el tac...tac...tac, ni olían más que las hermosas flores de los jardines y las plazas.
Recién entrado el otoño, cuando el bosque explotaba de colorido, el clima equilibrado en días más soleados, como cediendo una pequeña tregua antes que avasallara con sus lluvias y nevadas, el viejo Ariel tomó una decisión, acompañado de Don Quijote se levantaría a la hora del ruido y se juró no descansar hasta descubrir qué o quién lo producía. Ayudado por las deducciones obtenidas con su estadística casera, arribó a características personales de grupos que sintieron olores similares. Como toda población humana, la ciudad del ruido tenía sus bondades y pecados; amores secretos, crímenes misteriosos, crueldades, envidias, algún alarido de solidaridad, odios, rencores, heroísmo.
El viejo y el perro volvían al amanecer, agotados, sin descubrir nada. En ese tiempo no salía por las mañanas en su cotidiano paseo. Los vecinos le preguntaban por su ausencia, pero nada dijo de lo que hacía por la noche. A fines de otoño, en la rutina de su búsqueda, se sentó en una inmensa piedra cercana a su casa, ésta estaba partida por un añoso árbol que surgía entre las mitades. Se recostó cansado, don Quijote apoyó su cabeza en las rodillas del viejo. El frío de la noche no le permitía dormirse, su cuerpo estaba aletargado, sentía una profunda paz. De pronto lo vio, la luz de la luna iluminaba una pequeña cosa que de manera suave y saltarina bajaba hacia el centro del pueblo.¡ tac...tac...tac! Se quedó quieto, la mano sobre la cabeza de Don Quijote, como suplicándole que no se moviera. Hombre y perro eran estatuas bajo el árbol de la piedra partida. Sólo los ojos seguían alucinados al extraño objeto, hasta que lo enfocó. Era un nudo, opaco, apretado. Desprendía un olor intenso, a vida, a mucha vida. Intuyó que el material del que estaba hecho era una trama de disímiles sentimientos y acontecimientos que se enredaban de tal manera que sería imposible deshacerlo. Todo el nudo era un símbolo, una síntesis, era la suma entretejida del “ Todo” lo que allí habitaba. Regresó a la casa junto a Don Quijote, en un silencio abismal, solo se escuchaba en la lejanía el tac...tac...tac.. Nunca más salió a caminar. Los vecinos decían que se había vuelto loco.
Ocurrieron eclipses, el paso de cometas, lluvias de estrellas, como provocando la mirada del viejo, pero éste había perdido el interés de mirar el universo por la ventana. Ahora indagaba con su mirada ese enigmático nudo y trataba de plasmarlo en la tela, pintaba y pintaba. Con los meses terminó el cuadro, estaba contento pero no dejaba de correrle un escalofrío cuando lo observaba, era tan cerrado, inexpugnable.
Una noche, mientras realizaba quehaceres atrasados debido a su obsesión por la pintura, sintió sirenas. Salió de la casa, se sorprendió al ver el bosque incendiado, los árboles de los cerros parecían envueltos en llamaradas rojas, como si provinieran del centro de la tierra. Un olor a incienso impregnaba el aire, se asustó, por el camino iban veloces los coches de los vecinos para ayudar a combatir el fuego. Luego de unas horas de espera se acercó al camino, los vecinos regresaban._ No sabemos que sucede Don Ariel, no fue un incendio, es un reflejo rojo que sale de la tierra. No pudo dormir, miró el cuadro y sintió la necesidad de pintar de fondo el bosque en llamas, luego se le ocurrió que el nudo no podía quedar tan cerrado en ese paisaje dantesco, como si emanara un calor que provocara la apertura del tejido apretado, y lo abrió. Quedó como una inerte y opaca flor semiabierta. No lo pudo colgar como sus otras obras, lo envolvió con mucho papel y por último en una bolsa de tela oscura. Lo guardó en el sótano, entre las cosas menos deseables. Su rostro expresaba cierta irónica perversidad, era una ceremonia secreta, sólo Don Quijote era testigo.
Misteriosamente, luego de esa noche, nunca más se escuchó por la ciudad y sus alrededores el escalofriante tac...tac...tac…

Federico Laurenzana

Tornasol

Mezclan las tinturas un enigma coloral. Se hallan en variedad, modificadas y hasta en plena tergiversación cuando el tornasol quiebra su sino con intrepideces matizando. Y por esto se lo cree inminente apertura hacia la destinturación que será otro color dentro de cavidades influenciables.
Cada textura de mi rostro toma un naranja, un blanco y un rojo desde paletas exactas. Los adquiere, como los ha adquirido para ser visto contra la invisibilidad de tonos huidizos; invisibles como un retrato sin remitente. Y los observo –mirándome, a su vez- sobre un espejo siendo amuleto leal que jamás pondrá imágenes hechiceras.
Pero las cinceladas, aquellas unciones de color en mi tez empleadas, se habían descompuesto; habían mudado hasta desatinar impecables y genuinos márgenes de una realidad antes certera. Es que lo reflejado mediante ese espejo no habían sido más que violetas y púrpuras. Y aunque hayan estado dentro de cada contorno, ya no los creía míos.
Cada mixtura vierte sus tránsitos para no removerse jamás. Para no perecer ni detener continuidades de místicos sobresaltos haciéndome objeto de inspiraciones que con pincel y lápiz desde una paleta tornasolada emergen. Se escapa cualquier intento de permanencia, y estatismo. Hasta la sabia certeza de mi silueta parece querer desamoldarse para librar las locuacidades de tanto tornasol inculcado.
Y observo, miro, porque viéndome contemplo visiones arremolinadas.
Y ocurrió, ha huido la cara del cuerpo más allá de sospechables direcciones. Se han deshecho, sino extendido, las amplitudes de cuanto gesto, mueca o infranqueable tez hubiera podido tener.
Por las velocidades de variaciones entre un naranja y un lila sin mediantez habida ni tenue lapso apreciado, en el pleno tornasol caía. No discernía paletas ni pinceles, ni colores estáticos: nada se detenía enfrente de la variabilidad imperenne.
Nada podía mirar más que descoloraciones haciéndose coloración impersuasible tras continua y brusca tornasolidad.

María Rosa Leoni

El Inspirador del Cuento

No me había percatado de su presencia.
Era un grupo muy numeroso.
Yo era nueva en esta clase de eventos, me sentía como si todas las miradas estuvieran puestas en mí.
Avancé con el paso rápido, hacia el estrado, nunca había leído en público, mis manos temblaban, subí igual, tratando de controlarme, me concentré en mi escrito.
Era uno de mis mejores relatos.
Cuando levanté la vista, me encontré con sus ojos, que se clavaron en los míos como la primera vez.
Tenía que seguir leyendo, el tiempo presente desapareció, ¿éramos los mismos?
Continué con el relato como pude. Llegué al final. Una ovación aclamaba mi texto. Levante la vista.
Y no lo vi más.

Rubén Antolín Heredia

Cuento Cruel
(del libro “LA Tarde de Tadeo”)

Mi primo siempre me tuvo un poco de antipatía, pero desde que ambos salimos del hospital y yo comencé a moverme en silla de ruedas, ese sentimiento se acentuó. Ahora, intentando justificarlo o al menos entenderlo, se me ocurren varias explicaciones. Es posible que por haber sido yo sido quien manejaba el auto en el momento del accidente, en él hayan despertado viejos rencores no resueltos de nuestra infancia. Ignoro los términos exactos para definir las características psicológicas de su proceder, pero las cosas que comenzó a hacer a partir de ése, nuestro regreso a casa, fueron increíbles y hablan por sí solas. Cuando yo pasaba frente a él, moviéndome trabajosamente en esa pesada e incómoda silla metálica a la que nunca terminaría de acostumbrarme, podía sentir su mirada de odio en la nuca. Y podía escuchar las maldiciones que farfullaba entre dientes. Yo me volvía y lo miraba, tratando de parecer desafiante, aunque sabía que mi rostro nunca lograría expresar un resentimiento como el que emanaba de sus ojos malvados.
- Yo no tuve la culpa del accidente – le dije una vez.
- Yo no te echo la culpa de eso – contestó, parco, como siempre y manteniéndome su mirada fulminante.
Callé y bajé mis ojos. Ya sabía que los detalles del accidente no importaban demasiado ni justificaban su odio evidente. Había algo más, pero yo no lograba averiguarlo. Hice girar las ruedas de la silla y me alejé de allí; podía sentir su perversa mirada quemándome la espalda.
Una mañana de verano, él despertó antes que yo y aprovechó la oportunidad para tomar mi silla. Quería desarmarla. Afortunadamente mis padres escucharon los ruidos y le quitaron la silla cuando sólo había alcanzado a aflojar una de las ruedas. Recuerdo que mi padre le dio una fuerte bofetada que le hizo sangrar una herida del rostro en la que aún no habían cicatrizado los puntos. Él la soportó impávido mirando a mi padre con su odio eterno.
Cuando la silla estuvo nuevamente ajustada, mis padres me ayudaron a acomodarme en ella. Él, mientras tanto, permanecía allí cerca, en silencio y con su característico gesto de desprecio y aborrecimiento. Lo que más me torturaba de esa situación era que por más que pensaba y pensaba, no podía entender el motivo de tanto odio. Sólo había podido deducir que ese odio se había forjado después del accidente, cuando yo empecé a andar en la silla de ruedas, porque antes, si bien no éramos amigos, al menos nos saludábamos... y hasta salíamos ocasionalmente juntos, como la noche del accidente.
Finalmente, hoy me cansé de tanto rencor injusto y decidí salir a tomar aire al jardín. Me levanté temprano, tomé la silla y la dejé junto a la cama de mi primo. Que haga lo que quiera con ella. Después de todo, yo puedo caminar perfectamente, y a él le faltan las dos piernas.
http://www.rubenantolin.blogspot.com/

Gloria Bustos

En Otro Tiempo en Otro Lugar

Una tarde de enero, abrumada por la soledad y mis pensamientos, salí a caminar en busca de no sé qué, caminé sin rumbo, el calor se empezó a sentir, ¡mucho calor!, aire plomizo, todo me parecía chato, opaco, las paredes y la gente parecían querer tragarme, a lo lejos el vapor hacía parecer a las personas ondulantes, como bailando al compás de un intolerante ritmo pegajoso.
El brillo de las caras denotaban el fastidioso calor, el aturdimiento de mi silencio no me dejaba pensar, seguía yendo sin saber donde. De pronto la sed me desbordó, mis pasos me llevaron a un bar donde la gente todavía tenía ganas de hablar y reír, algarabía por doquier, todas las edades, cada carcajada era un puñal que se clavaba en el corazón, cerré mis oídos, busqué una mesa apartada del bochinche y me dispuse a disfrutar el ambiente.
El agua que bebí casi con desesperación calmó mi ardor corporal, el fondo del vaso dejó traslucir un rostro apacible de ojos color cielo, sus dientes perfectos decoraban su sonrisa soñadora, me miraba con insistencia, bajé el vaso como una autómata, me sentí atraída por su mirada tan dulce y su gesto apacible.
– Veo que tenías mucha sed.
– Sí de verdad.
– ¿Deseas otra?. La casa invita.
– No está bien, ¿cuánto es?.
– ¿No te irás tan pronto?, está pesado afuera, aquí hay buena música, buena compañía, si deseas buena conversación.
Me sentí incomodada por esa situación y a la vez no quería que terminara.
Su tranquilidad y su voz me aseguraba placer, protección, hasta unos deseos casi incontrolables de pasión, me disponía a salir cuando entraron tres muchachos bien vestidos, empujando a los presentes, gritando
– ¡Al suelo, al suelo!.
Quedé paralizada ante tanta agresión, unas manos cálidas y fuertes me tomaron cubriéndome, su mirada me serenaba, y me dejé cuidar, el repetía en mi oído
– En otro lugar… y otro tiempo, te esperaré...
No sabía qué quería decir, tanta dulzura en su abrazo, tanta paz me entregaba en su mirada, abrazados no parecía pasar el tiempo, nuestras miradas hablaban, nuestros cuerpos se fusionaban, qué sensaciones encontradas, tanto bienestar por dentro y tanta angustia nos rodeaba, disfrutábamos cada décima de segundo, un tibio beso en la frente, un fuerte abrazo, una mirada tierna…
– En otro tiempo… y en otro lugar, te esperaré...
No me importó entender, quería contentarme con tanto amor.
Algo húmedo y tibio empezó a correr por mis manos, un lúgubre frío corrió por mi espalda, nuestras rodillas se aflojaron cayendo al suelo quien nos recogió abrazados. Ya sin movernos, el dulce cielo en el que me reflejaba se fue oscureciendo, quise aferrarme a su mustia fortaleza, la roja sangre ya manchaba el mosaico, no había dolor, ni angustia…
No sé cuánto pasó, sólo me vi recostada en un verde y cálido césped, el brillo del Sol me pegaba en la cara, sentía el perfume de las flores de múltiples colores, veía mariposas revoloteando por todas partes, no distinguía gente alguna, las hadas desprejuiciadas me invitaron a recorrer el lugar, senderos de violetas me guiaron, alegres duendes me mostraron árboles frondosos que regalaban su más preciada sombra, un ruido de pequeñas cascadas de un arroyo sinuoso me invitó a visitarlo, apresuré el paso sintiendo su feliz llamado, en la orilla y en cuclillas, junté en el cuenco de mi mano hasta rebalsar su agua fresca y límpida y la llevé a la boca para saciar mi sed.
– Veo que tienes mucha sed.
– Sí, la verdad que sí.
El verme reflejada en los ojos de quien me hablaba, trajo un vago recuerdo a mi mente, donde me sentía segura, protegida, cuidada, una sensación de dicha invadió mi cuerpo, él extendió su mano buscando la mía y llevándome contra su pecho me dijo al oído:
– En otro tiempo…, en otro lugar…, te encontré.

Nuestro Atril

2009-06-15T16:06:00.000-07:00

Obra realizada por el artista Oscar Lorenzini

Nacido en 1949, en la ciudad de Alta Gracia.
Desde temprana edad sus manos conocieron el hobby de la creación artística por medio del tallado tanto en madera como en piedra.
Fue la calidad de sus obras lo que le abrió las puertas de importantes exposiciones realizadas en distintos centros culturales y museos.
Ha participado en diferentes ferias artesanales con jerarquía internacional, tales como la “Feria Artesanal Cortaza”, y FUNDART (Fundación para el desarrollo de las Artesanías), especializándose en el tallado en madera de diferentes aves del mundo, permitiéndole la singularidad, minuciosidad y detalle de sus trabajos realizados en una sola pieza, ganar por 3 años consecutivos el premio a la creatividad.
Sus obras, conocidas con el sello de “Artesanías Tuka kusiya”, (Algarrobo Ayúdame), recorren el mundo, principalmente el continente Europeo, en un claro ejemplo de reconocimiento que el arte no posee frontera alguna.
Las paredes del Cuartel de Bomberos de la Ciudad de Cosquín, albergan el escudo de los bomberos, que fuera realizado con apliques de diferentes madera.El amor por las calles de tierra de su pueblo natal, y su carácter altruista, decoran el altar de la Iglesia de San José de la Quintana, en donde una de sus primeras obras, un cristo tallado en madera, es el testigo mudo de su arte y su humildad

Encuentro de Escritores en Mayo

2009-06-10T15:38:00.000-07:00

Escritores participantes del V Encuentro Nacional de Narrativa – Cuento Corto – Bielet Massé 2009

Nuestra V Antología

Comentario de contratapa

¿Qué necesitamos por estos días?

Necesitamos:
Más personas que hagan algo por las cosas y menos que desaprueben.
Más personas que actúen y menos que hablen.
Más personas que digan: ¡Puede hacerse y menos que digan ¡No se puede!.
Más personas que inspiren confianza y menos que la destruyan.
Más personas que se interesen en las cosas y hagan algo para mejorarlas y menos que se sienten a un lado sin hacer más que encontrar defectos.
Más personas que rescaten lo bueno y menos que señalen lo malo.
Más personas que “enciendan una vela” y menos que “maldigan la oscuridad”.
Más personas que tomen como al mejor Amigo un Libro y menos que lo olviden en un armario.
Porque leer y escribir un libro es permitir que las flores se abran en nuestro jardín, y aún más hermoso es ver como nosotros florecemos, somos abiertos, vulnerables, receptivos y entregamos nuestros propios dones al universo.
Dedico éstas palabras a una Joven llamada Daniela Selene, que desde muy pequeña con la pluma y el papel ayudo a hacer florecer las flores más bellas del jardín y que en cada antología entrega lo mejor de sí.

Carmen Carrizo
Concejal Unión por Córdoba
de Santa María de Punilla

La Hora del Cuento

2009-06-08T14:40:00.000-07:00

En Febrero de 2003, una inquietud comenzó a forjar una idea: recobrar la vieja tradición de contar cuentos, lograr que los padres y los abuelos sentados en la cabecera de la cama leyendo alguna historia, no fuera sólo un grato recuerdo sino una bella realidad.

En Septiembre de ese mismo año con el auspicio de la Municipalidad de Bialet Massé, la adhesión de ECA y la colaboración de la Cooperativa de Agua Potable de Bialet Massé se dio comienzo a las Jornadas de Narrativa Infantil de “La Hora del Cuento”.

Durante tres años esta saludable experiencia, permito incentivar la lectura en la población infantil y gracias a la tarea conjunta de docentes, escritores y niños, se puedo alcanzar una mejor aptitud para la lecto comprensión, optimizando así los resultados en el orden académico y lográndose a la par una mejora en el vocabulario y la expresión oral de niños y jóvenes.

Una muestra de este trabajo conjunto, fue el “Libro Cuentero”, en sus hojas, se encuentran como galardón al trabajo realizado, todos los cuentos de niños y adultos que han participado en las consecutivas jornadas siendo indudablemente sus relatos los protagonistas de la magia. Cada una de las narraciones, esta completamente ilustrada por los niños, logrando así, un notable incentivo en la libre expresión artística.

Esta actividad contó con asistencia P-sicológica y con la ayuda de múltiples colaboradores, que al volcar sus conocimientos técnicos, brindaron una mayor y mejor contención a la población infanto juvenil que participaba en las diferentes jornadas.

Este proyecto, contó con el auspicio de la Municipalidad de Bialet Massé, y contó con la adhesión de ECA, (Escritores Cordobeses Asociados) y con la adhesión de SALAC, (Sociedad Argentina de Letras Artes y Ciencias).

Las Jornada de Narrativa Infantil de La Hora del Cuento al cumplir un año de vida, fue reconocida por la Legislatura de Córdoba quien le otorgo su adhesión y beneplácito.

En el mes de Mayo del 2005, contando con la adhesión de ECA y el auspicio de la Municipalidad de Bialet Massé, llevo adelante el I Encuentro Nacional de Narrativa - Cuento Corto - Bialet Massé, recibiendo el mencionado evento de la Legislatura de Córdoba su adhesión y beneplácito conjuntamente con la declaración de interés municipal por el Honorable Consejo Deliberante de Bialet Massé. Cabe destacar, que un encuentro dedicado pura y exclusivamente a la narrativa, no poseía hasta el momento antecedentes dentro del país, lo que convertía a este Encuentro sin parangón, en un evento único.

En el mes de Junio de 2005, respondiendo a la inquietud de niños y adultos, La Hora del Cuento, abrió las puertas del taller completamente gratuito, de lectura y escritura infantil donde asistieron alrededor de 15 niños y jóvenes.

En Agosto de 2005, conjuntamente con el taller de letras “Convertirnos en palabras”, de Córdoba Capital, conducido por Liliana Santacroce, organizó un concurso de escritura infantil y llevo adelante el “I Encuentro Infanto Juvenil de Escritores”, con una participación de más de 30 niños, los cuales disfrutaron de la recopilación de sus trabajos en una antología casera que les fue entregada tanto a ellos, como a distintas instituciones culturales de la zona. Este evento, contó con la declaración de Interés Municipal, de la localidad de Bialet Massé.

En Septiembre de 2005, celebrando sus dos años de vida, gestiono la apertura de un espacio radial en una FM local, donde tres veces al día y durante toda la semana se leyeron trabajos escritos por los niños.

Desde Mayo de 2006, todos los años organizó contando con la adhesión de SALAC y SADE el “II Encuentro Nacional de Narrativa”, con una participación de más de 50 escritores de todo el país, este nuevo Encuentro, contó también con la adhesión de la Legislatura de Córdoba y la declaración de Interés Municipal de la Municipalidad de Bialet Massé.

Desde Septiembre de 2007, abrió un nuevo espacio para los escritores de poesía organizando con el apoyo de las instituciones que siempre la acompañan el I Encuentro Nacional de Escritores y Poetas “Unidos por las Letras”, donde el publico en general no tan sólo pudo disfrutar de las convencionales rondas de lectura de cuentos y poesías, sino que también se les brindó a los escritores la oportunidad de presentar sus libros dentro del marco del Encuentro y se dictaron durante los mismos varias ponencias vinculadas a la literatura con el objeto de que escritores y público puedan enriquecer sus conocimientos con ellas.